пол сыпятся осколки. Я бросаю короткий взгляд на лицо напротив. Губы Ника кривятся в усмешке. Несколько секунд он смотрит на медаль, а потом прячет в карман.
— Ты знаешь, что с ним произошло? — осторожно спрашиваю я, тут же краснея от собственной нетактичности.
— Не выдержало сердце.
Ник снова замолкает. И когда я решаю, что на продолжение разговора не стоит надеяться, вдруг тихо добавляет: — Джесс ездил домой, а я даже на похоронах не был. Не появлялся десять лет, — говорит Ник, и я сжимаю в карманах руки в кулаки.
С каждым разговором появляется все больше ниточек, которыми наше общее прошлое переплетается с настоящим. А ведь он понятия не имеет, что примирился с собственным отцом. Но сможет ли себя простить, если узнает, что новость о смерти сына стала причиной его гибели?
Я знаю, что не смогу вытащить его из бездны самобичевания, в которую он сам себя загонит. Вот почему не говорю всей правды. Ник до сих пор проживает последствия давно нанесенных увечий, и я не хочу причинять новые. Не могу.
— Мы никогда не ладили. Я всегда считал, что он меня ненавидит.
— Ник… — Я бы хотела взять его за руку, чтобы показать, что рядом и готова поддержать, но не осмеливаюсь. В этой реальности Виола и Ник не вместе.
— Хорошо, пусть не ненавидит. — Он пытается перефразировать слова, но ведь смысл остается тем же. — Я даже по нему не скорбел толком. Интересно, видел ли это отец? Наверняка впервые в жизни мной гордился.
Его тон голоса ровный и спокойный. Он говорит это так, будто слова ничего не значат, но от них пробирает холодом.
— Я никогда не плакал на похоронах.
Ник опускает взгляд на разбитую рамку в руке, а потом, покачав головой, возвращает взгляд.
— Черт, это ложь. — В каждой линии его напряженной позы читается борьба с собой. — Джесс никогда не плакал. Даже в день маминых похорон… Я помню отца и брата, но не помню в их глазах слез. Это называлось чертово мужество, — горько ухмыльнувшись, он отбрасывает рамку в сторону. Она раскалывается надвое. Я вздрагиваю. — Наверное, оно передается генетически. Вот только мне не передалось. Еще один человек, перед которым я даже оправдаться не смогу.
— Думаешь, надо?
— Было лишь двое, чью смерть я оплакивал. И отец не входит в их число.
Не нужно спрашивать, кто эти люди. Мама и Тай. Все, что мне важно знать: — Ты читал его дневник? Тайлера?
Ник разворачивается и кивает, чтобы я следовала за ним. Мы поднимаемся по лестнице. Слышен только стук шагов. Никогда еще так отчаянно я не мечтала, чтобы он ответил «нет», но когда уже не надеюсь на ответ, слышу тихое: — Лучше бы не читал.
Ник подходит к окну, отодвигает шторы. Пару секунд вглядывается в темноту и, убедившись, что на улице все спокойно, садится на кровать.
— Хочешь правду? — я заговариваю первой. Не знаю, зачем рассказываю ему об этом. Может, тоже хочу открыться в ответ на несвойственную нам обоим искренность. — Иногда мне кажется, что мой отец не такой плохой человек.
Я замираю. Все самое страшное, что можно было сказать, уже сказано.
— Да, он безжалостный руководитель, создатель всего, что ты ненавидишь, но для меня он был таким не всегда. Ведь когда-то и мне было пять, и он был просто… папа.
Я вглядываюсь в глаза напротив, пытаясь отыскать там понимание. Ник терпеливо слушает.
— Иногда я скучаю. Не по тому, кем он стал. По тому, кем он мог быть. Знаю, это звучит странно. Но где-то в глубине души я его люблю. Но потом я думаю о том, что узнала, и считаю себя причастной к его чёрным делам. Ведь если я была в курсе раньше и молчала, чем я лучше него?
Где-то за окном, далеко, лает собака. Снова поднимается ветер. Ник опирается спиной о стену и кровать под ним скрипит.
— Все мы совершаем поступки, о которых потом жалеем, — с задумчивым видом произносит он. — Главное — вовремя это осознать. Нет исключительно плохих людей и настолько же хороших. Мы все серые. Как грязь.
Жуткое сравнение.
— Я просто подумала, что если могу найти даже в своем отце что-то хорошее, значит, и ты бы смог. Неужели тот, кем он был, не достоин, чтобы по нему скучали?
Ник молчит. Он опускает взгляд, и мое дыхание замирает, когда я смотрю на виноватое выражение его лица.
— Сложно сказать. Разве можно скучать по людям, которых не помнишь?
«Еще как, — думаю я с тяжелым сердцем. — Еще как».
— Знаешь, во французском языке нет фразы «скучать по кому-то», они говорят «tu me manques», что означает, когда у тебя что-то отсутствует. Это все равно что лишиться руки или ноги. Или слуха, например. Возможности чувствовать вкус, прикосновенья. Потерял человека — потерял часть себя. И умер с тоски, — заключает Ник. — Так что нет, не скучал.
Он пожимает плечами, а потом внезапно продолжает: — Я настолько привык к его отсутствию в собственной жизни, что не заметил бы потери. Сначала просто не мог понять, что это правда. А сейчас вернулся сюда… — его речь прерывается. Он потирает лицо, подбирая слова. — … и внутри так тоскливо… И как-то гадко ноет… Не знаю, может французы ошибаются?
— Я считаю, ты имеешь полное право так думать. В конце концов ты француз только наполовину.
— С тобой забавно разговаривать, — произносит Ник, впервые за вечер улыбнувшись. А я разглядываю его силуэт, подсвеченный светом из окна.
— Англичане говорят: все, что нужно, чтобы справиться с болью, — чашка горячего чая и человек, готовый выслушать. И ни слова про потерянные конечности.
Он косится на меня, и его губы еще больше расплываются в ухмылке.
— Или сюда, — просит он, чтобы я села рядом. — Закрой глаза.
Как только звучат эти слова, атмосфера в комнате меняется. Настолько я привыкла глядеть на него с укором, сердито, требовательно, обвиняющее, что просто закрыть и довериться кажется чем-то настолько трепетным, до дрожи.
Ник обхватывает мое запястье, прижимая большой палец к артерии, как будто
