Да? — Автархан поднял брови. — Кого на этот раз?
Гончарова и девчонку. Улица Новомонастырская.
Где это?
Юго-восточный район.
Что там делает преуспевающий бизнесмен, ныне бомж?
— Отлеживается.
— Нет, погоди, Степаныч. Я что-то совсем непонимающий стал, а после всего… По порядочку, а? В такой ситуации не грех и отмерить всемеро… Во-первых, как Гончаров оказался в ресторане?
— Полагаю, случайно.
— Вопрос второй: зачем он полез в разборку? Снегов его не тянул.
— По глупости.
— Что-то много глупостей, ты не находишь? С чьей-то стороны — глупость, с нашей — трупы. Тогда лучше стать дураком. Навсегда.
— Последние два-три года Гончаров слетел с «коньков». Фирму у него отобрал «Ингма-банк»…
— Это который? Бенин, что ли?
— Нет. Тот — «Икар».
— Развелось их как собак нерезаных. А «Ингма» чей? Что-то я про такой и не слышал.
— Мелочь. Валюту туда-сюда гоняют… Филиал каких-то прибалтов.
— А прибалты чей филиал?
— Николай Порфирьевич, да руки не доходили…
— Нет, ты погоди, Степаныч. Судя по вчерашнему, этот Гончаров — крутой мужик, так?
— Не хлюпик.
— Так что же, он дал обобрать себя каким-то задротам?
— У него нелады с семьей приключились. Запил. А у нас как? Если водка мешает работе, бросай такую работу. Он и бросил. Вместе с деньгами.
— Не понимаю… — покачал головой Автархан.
— Честно? Я тоже. Ну да эти афганцы — сплошь контуженные на всю голову и ниже.
— Врешь, не все. Сколько поднялось…
— Да? И где они теперь? Вот эти контузии им и помогали «строить и жить» в первые постперестроечные годочки… А потом, как нужно стало мозгами думать… Кто — в запой, а кто — под камушек…
— Не любишь ты служивых, а, Степаныч? Сам-то по кабинетам задницей терся…
— Не всегда, — ответил тот резко.
— Не обижайся. Это я к слову. Выходим на завершенку: твое резюме по Гончарову?
— Неудачник. И в бабах, и в делах. Как только что приключилось, сник, запил. А тут — разборка. Привычный способ сбросить стресс — пострелять. Девку под мышку и ноги в руки. Да и девка, надо сказать, красивая. Сейчас припухают. Думаю, ублажает спасителя из рук супостатов минетом.
— Складно врешь. Лысый пожал плечами.
— Адрес верный пробили?
— Да.
— Слушай… А почему эта «Ингма» его не завалила для верности, а?
— А зачем им?
— Не… Старый я стал совсем… Лады, — Автархан подобрался, посуровел. — Решение будет такое…
Телефон на столе запиликал приятно и зазывно. Автархан помедлил, снял трубку, поднес к уху:
— Слушаю.
— Автархан, ты что, вообще забурел? — вроде бы шутейно зазвучал в трубке голос Кондрата.
— Не груби старшим, Кондрат Петрович.
— Как можно, Николай Порфирьевич? А только… Менты мои фуры прессуют, как капусту в бочке! А ты сидишь сычом и носа не кажешь! Что прикажешь думать?
— И что ты думаешь?
— Встретиться надо, раскумекать… А то события ни в какие реалии не укладываются! Вот и Беня у меня здесь. Сидит убытки считает. А для их брата жидка убыток горше, чем серпом по пенису! Может, соберемся рядком да посудачим ладком? — Кондрат выдержал паузу и закончил совсем другим, вовсе не просительным тоном:
— Пока не поздно…
— Ты, никак, угрожаешь?
— Да брось, Порфирьевич, кому кто угрожать у нас станет? Живем хорошо, денюжки идут… Три года как каждый своим делом занят… И вдруг — нате вам песня! Тут вот Беня мне подсказывает: четыре сбоку — ваших нет! Что за разборки, Автархан?
С кем?
— Хорошо. Мы встретимся.
— И еще, слух прошел, «мука» откуда-то сыплется… Мешками.
Черт! Все же кто-то настучал. Ладно, с этим — потом.
— Поговорим при встрече.
— Сегодня, — жестко отрезал Кондрат.
— Сегодня так сегодня, — согласился Автархан. — В восемь вечера.
— Раньше.
— Раньше не получится. В «Центральной».
— Э-э-э, нет. В «Центральной» сейчас не по сезону. В «Летнем саду».
Гостиница «Центральная» была на территории Автархана. «Летний сад» — Бенина вотчинка. Славный кабачок, тихий. Кондрат умный — ни мне, ни тебе. Беня послабее их обоих будет. Вот только… Если эти хохол с евреем стакнулись, ему, Автархану, будет совсем тускло. Туши свет, называется.
— Хорошо, — не стал торговаться Автархан. До восьми вечера — целый день. А за день многое в этом мире поменяться может. Да и день — его еще прожить надо.
Автархан положил трубку, поднял глаза на Кудрина:
— Понял?
— Как не понять… Кондрат с Беней психуют.
— И они правы, если разобраться.
— А кому оно надо — так разбираться?
— Соображаешь… А вот только… Не дает мне покоя одна мысль…
— Да?
— Не Беня ли с Кондратом за всем этим стоят и ниточки дергают?
— Нет, — уверенно ответил Степаныч. — Не их уровень.
— Хм… Пойми, где сейчас чей уровень. Наняли спецов где-то в России и ураганят.
Пойди проверь… Я по результату сужу… А результат… Трупы моих людей, мои оборванные концы, мои потери, мои неустойки… Нет? Кто-то мог ведь такую ситуацию стемешить?
— Вполне, только…
— Что — только?
— Чую, не они. Почерк не тот.
— Чуешь или знаешь? — Автархан испытующе, с угрозой уперся взглядом в темные глаза Кудрина. — Молчишь? Не мути, кудрявый, больше меры. Тебя ко мне когда приставили? Еще капитаном бегал. Понятно, отчитываешься ты у себя в управе, да ведь не только в ней, а? Вот что, мил человек, я скажу… К вашим особистским душам я давно присмотрелся… Вы почище тех наркоманов будете. Все роете, роете… В России — там, пожалуй, и покруче. Горы дерьма нарыли на всех, монбланы, чтобы навыки, значит, не утерять. А ты при мне крутишься. Дескать, организованную преступность легче контролировать, чем неорганизованную. А кто кого контролирует — тебе уже и все одно, а? Если не запродался с потрохами какому-нибудь киту российскому или западному.
Контролеры… Знаешь, в чем ваша оплошка вышла? Матерьяла у вас горы, знаний всяких, а силы, настоящей силы — пшик. Сила, ее кормить надо, пестовать. А в природе как? Не сила за знаниями, знания за силой хоронятся, за нее цепляются.
Ладно, будет, почирикали-покалякали. До семи нам с этими гастролерами вонючими разобраться надо вчистую. Чтобы к стрелке на тарелочке все было на беленькой.
Усек?
— Понял.
— Ливан подтянулся?
— Да.
— Вот и славненько. — Автархан поднялся. — Сам поеду. Ты — тоже. Как там в песне поется?.. Стрелять так стрелять!
— Улицы пусты, дождик застучал часто, только я и ты, только я и ты, и не прячу я счастья-а-а! — Весело напевая, Маэстро ломанулся в тонированную дверь «Ингма-банка».
Собственно, за полтора часа они успели немало: Маэстро, пока Крас ждал его в автомобиле, мягко пообщался по поводу Гончарова с паспортисткой милиции, затем — с дамами из ЖЭКа, на территории которого тот был прописан. Настоящего его местопребывания не знал никто. Но из разговоров Маэстро легко выяснил, что главным супостатом, акулой, сожравшей консорциум Гончарова, и был этот самый банк. Мелкий, как земляной орех, и прожорливый, как утка на выпасе. Собственно, до этого банчонки ни Маэстро, ни Красу не было никакого дела, но раз уж именно они разули Гончара, очень уж хотелось узнать, где может обретаться в нынешние часы сей незадачливый «рыцарь наживы», в прошлом — очень успешный «солдат удачи».
В длинном черном плаще-реглане Маэстро смотрелся вполне по-бизнесменовски. Крас двигался за ним монолитной громадной тенью, как бультерьер-переросток, довольно убедительно изображал охранника босса, этакого убийцу-ветерана.
Закамуфлированная по самое не хочу охрана встретила их недружелюбно. Охрана же истинная, в лице двух мирно читающих прессу «посетителей» в холле, их почувствовала.
Но все же Маэстро обладал некоей властной притягательностью. Таких вахтеры никогда не ставят в очередь-просто не догадываются это сделать. Камуфляжник нюхом угадал в них людей весьма серьезных и во избежание надавил под столом неведомую пим почку, вызывая заместителя управляющего филиалом — минуя все иерархии.
Серьезный блондин-очкарик, длинный и худой, как гвоздь, похожий на хрестоматийного отличника, появился из недр деньгохранилища; на губах его была наклеена улыбка в международном стиле «чииз»: вежливая и равнодушная. Он с удивлением глянул на незнакомых посетителей, метнул неприметно-недовольный взгляд в сторону охраны: похоже, камуфляжный вертухай схлопочет выговорешник, а то и увольнение.
На лице блондина-патерочника, казалось, было написано красивым ученическим курсивом: «Чему обязаны?»
Маэстро улыбнулся искренне белизной тридцати двух зубов — улыбка была как у Вахтанга Кикабидзе перед взлетом с известного на всю страну безымянного аэродрома, — произнес, протягивая визитку:
— Здравствуйте, господин Курмулис. Валерий Петров. Консультант кредитного отдела ЭКСИМОН-банка.
При громком имени даже не кита — кашалота российского финансового рынка белобрысый Курмулис, похоже несколько опешил, поиграл визиткой, украшенной сложной голограммой.
