«Как холодно в поле, как голо…»
Как холодно в поле, как голо,И как безотрадны очамУбогие русские села(Особенно по вечерам).Изба под березой. Болото.По черным откосам ручьи.Невесело жить здесь, но кто-тоМне точно твердит — поживи!Недели, и зимы, и годы,Чтоб выплакать слезы тебеИ выучиться у природыЕе безразличью к судьбе.
«Там, где-нибудь, когда-нибудь…»
З.Г.
Там, где-нибудь, когда-нибудь,У склона гор, на берегу реки,Или за дребезжащею телегой,Бредя привычно под косым дождем,Под низким, белым, бесконечным небом,Иль много позже, много, много дальше,Не знаю что, не понимаю как,Но где-нибудь, когда-нибудь, наверно…Константин Дмитриевич
Константин Дмитриевич Бальмонт
1867–1942
Прощание с деревом
Я любил вознесенное сказками древо, На котором звенели всегда соловьи,А под древом раскинулось море посева, И шумели колосья, и пели ручьи.
Я любил переклички, от ветки до ветки, Легкокрылых, цветистых, играющих птиц.Были древние горы ему однолетки, И ровесницы — степи, и пряжа зарниц.
Я любил в этом древе тот говор вершинный, Что вещает пришествие близкой грозы,И шуршанье листвы перекатно-лавинной, И паденье заоблачной первой слезы.
Я любил в этом древе с ресницами Вия, Между мхами, старинного лешего взор.Это древо в веках называлось Россия, И на ствол его — острый наточен топор.
Узник
В соседнем домеТакой же узник,Как я, утратившийРодимый край, —Крылатый, в клетке,Сердитый, громкий,Весь изумрудныйПопугай.
Он был далёко,В просторном царствеЛесов тропических,Среди лиан, —Любил, качался,Летал, резвился,Зеленый жительЗеленых стран.
Он был уловлен,Свершил дорогу —От мест сияющихК чужой стране.В Париже дымномСвой клюв острит онВ железной клеткеНа окне.
И о себе ли,И обо мне лиОн в размышлении, —Зеленый знак.Но только резкоОт дома к домуДоходит возглас:«Дурак! Дурак!»
9 октября 1920, ПарижТолько
Ни радости цветистого Каира,Где по ночам напевен муэззин,Ни Ява, где живет среди руин,В Боро-Будур, Светильник Белый мира,
Ни Бенарес, где грозового пираЖелает Индра, мча огнистый клинСредь тучевых лазоревых долин,Ни все места, где пела счастью лира,
Ни Рим, где слава дней еще жива,Ни имена, чей самый звук — услада,Тень Мекки, и Дамаска, и Багдада, —
Мне не поют заветные слова,И мне в Париже ничего не надо.Одно лишь слово нужно мне: Москва.
15 октября 1920 ПарижОна
В мгновенной прорези зарниц,В крыле перелетевшей птицы,В чуть слышном шелесте страницы,В немом лице, склоненном ниц,
В глазке лазурном незабудки,В веселом всклике ямщика,Когда качель саней легкаНа свеже-белом первопутке,
В мерцаньи восковой свечи,Зажженной трепетной рукою,В простых словах «Христос с тобою»,Струящих кроткие лучи,
В глухой ночи, в зеленоватомРассвете, истончившем мрак,И в петухах, понявших знак,Чтоб перепеться перекатом,
В лесах, где папоротник, взвивСвой веер, манит к тайне клада,—Она одна, другой не надо,Лишь ей, Жар-птицей, дух мой жив.
И все пройдя пути морские,И все земные царства дней,Я слово не найду нежней,Чем имя звучное: Россия.
8 ноября 1922 ПарижВерблюды
Прошли караваном верблюды, качая своими тюками.Нога на широком копыте в суставе сгибалась слегка.Изящна походка верблюда. Красивы верблюды с горбами.И смотрят глаза их далеко. Глядят на людей свысока.Когда же достигнут до цели, мгновенно сгибают колени.Как будто свершают молитву с сыновьим почтеньем к земле.Недвижны в песках изваянья. На золоте красные тени.Вот выбрызнут звезды по небу — ожившие угли в золе.
Полдень
Высокий полдень. Небо голубое.Лик ястреба, застывшего вверху.Вода ручья в журчащем перебое,Как бисер, нижет звонкий стих к стиху.
Среди листвы умолк малейший шепот.Мир — солнечный, а будто неживой.Лишь издали я слышу спешный топот,Куда-то мчится вестник верховой.
Откуда весть? Из памяти давнишней?Быть может, час — обратный начал ток?Я сплю. Я мертв. Я в этой жизни лишний.В гробу сплетаю четки мерных строк.
Но если я навек живыми, ныне,На дальней грани жизни позабыт,Ко мне стремится тень былой святыни,И ближе-ближе звонкий стук копыт.
Первозимье
Свертелся заяц в поле чистом,Беляк, на белом белый жгут.Мигает хвостиком пушистым,Сигает там, мелькает тут.
Он сказку заячью следамиНа первом снеге начертил —И шорк обмерзлыми кустами,И прыг в свой терем что есть сил.
Кричали гуси на деревне:«Окован пруд. Не плавать нам».И крякал селезень напевней:«Тепло в закуте. Там, там, там».
Свой голос не сгустив до лая,Дворняжка тявкает на снег.В нем зыбко лапы окуная,Игривый зачинает бег.
На елке галка скоком шалымСтряхнула с ветки бахромуИ глазом сине-полинялымГлядит, что у людей в дому.
Горят все печи и печурки,До неба всходит белый дым.И бегом вещей сивки-буркиНесусь я к далям голубым.
Тоски и мысли сверглась ноша,Душа открыта и чиста.Безгрешна первая пороша,Как подвенечная фата.
Медвяная тишь
Медвяная тишь от луны округлой и желтоогромнойВ сосновом лесу разлилась, дремотный безмолвствует бор.И только по самым верхам скользит ветерок неуемный,И между высоких вершин чуть слышный идет разговор.
Далёко родимая Мать от Волги глядит до Урала,От Белой волны на Закат, глядит чрез Алтай на Восток.Атлантика мне говорит, что ждать остается мне мало,К Родимой моей припаду, чуть только означится срок.
Здесь и там
Здесь гулкий Париж — и повторны погудки,Хотя и на новый, но ведомый лад. А там на черте бочагов — незабудки, И в чаще — давнишний алкаемый клад.
Здесь вихри и рокоты слова и славы,Но душами правит летучая мышь. Там в пряном цветеньи болотные травы, Безбрежное поле, бездонная тишь.
Здесь в близком и в точном — расчисленный разум,Чуть глянут провалы — он шепчет: «Засыпь!» Там стебли дурмана с их ядом и сглазом, И стонет в болотах зловещая выпь.
Здесь вежливо холодны к Бесу и к Богу,И путь по земным направляют звездам. Молю тебя, Вышний, построй мне дорогу Чтоб быть мне хоть мертвым в желаемом Там.
Я русский
