Не несут тебя ноги к столу, за которым тесным кружком сидят четыре парня, одинаковые и неразличимые за шапками-грибками. Сердце вдруг бьётся взволнованным битом. Кажется, его стук видно по колебаниям фартука на груди, и ты прикрываешь предателя листом меню, прижимая судорожно к себе.
Столик уже рядом, жалко, путь до него короткий. Ты еще не надышалась, непонятно от чего взбухнув испугом и переживанием. Набираешь полную грудь воздуха, мажешь языком по сухим губам и выпаливаешь:
— Здравствуйте. Я ваш официант на сегодня. Меня зовут… — и замираешь, забыв слова и собственное имя тоже.
С Сатурном сегодня точно что-то не то, мелькает в голове последняя мысль, когда из-под одной из шапок слышится твоё имя. Дурацкий неугомонный Чонгук глядит на тебя, улыбаясь.
Опять он? Да что ж такое-то? Мёдом ему тут намазано?
— О… всё верно… — выдыхаешь изумленно. Сама, тем временем, судорожно размышляешь о том, как этого Чонгука уважительно называть. На «ты» теперь не очень. Таки звезда. Не Чонгук-оппой, в конце концов? Решаешь вообще никак к нему не обращаться.
Чёртов Чонгук, меж тем, не сводит с тебя глаз — стаскивает куртку и снимает дурацкую шляпень. Почему-то, две встречи спустя его близкое соседство пробивает тебя дрожью. Смотреть на него выше твоих сил.
— Гм-м… да… Так вот, я ваш официант на сегодня, — бросаешь через плечо злобный взгляд на топчущегося в отдалении хозяина. Выгнал, гад, из-за кассы, хотя официанток пруд пруди, желающих нырнуть за ширму. — Если нужно ещё меню, я сейчас принесу. Или пока воды? — ты с надеждой в глазах оглядываешь остальных. И роняешь челюсть. Пошлый свист готов сорваться с твоих губ.
«Ба-а-а-а, вот это красавцы», — смаргиваешь ты удивление. Даже дурацкие шапки и дутые куртки не прячут симпатичных чистых лиц, широких плеч и крепкую стать парней. А ты думала, что корейцы мелковаты. Или этих селекционным путём вывели для пополнения стройных рядов кей-поп групп? Даже стыдненько стало, оттого что ты сегодня «не звучишь» — измученная, не выспавшаяся и уставшая от бесконечного рабочего дня.
Один из парней, неулыбчивый и красивый, похожий на модель, прерывает размышления, негромко проговорив:
— Принесите, пожалуйста, и меню, и воду. Ничего страшного, мы подождём…
— Ох, — закусываешь губу ты и отводишь глаза.
Красивый и вежливый. И дал тебе отмашку на «свалить и продышаться». Комбо! Ты его почти любишь! Вежливо киваешь и торопишься уйти. Но не успеваешь.
— Ты получила цветы? — слова опрокидывают тебя, падают под ноги булыжниками, о которые спотыкаешься и останавливаешься. — Я тебя видел на концерте. С бомбочкой. Как тебе шоу? Понравилось?
Какой любопытный — столько вопросов. И какая, нафиг, бомбочка? Тот круглый фонарь? Одинокие мысли порхают по пустой голове.
— Э-э-э… М-м-м… Спасибо за цветы, но не стоило… — тянешь ты, медленно поворачиваясь.
Мажешь натянутой улыбкой по Чонгуку, и твой взгляд перехватывают настойчиво, не дают отвести глаз. Почему он смущает? Ты ведёшь плечами, крутишь шеей в попытке сбросить оцепенение и тревогу. В конце концов, чего переживать и тревожиться, залётные корейские звезды далеки, как и звезды на небе. Поэтому продолжаешь увереннее:
— Шумно, людно и тесно, а ещё я намокла… Мгхм… То есть промокла. Но, в общем и целом, терпимо. Если вопросов нет, то я за водой.
Оглушающая тишина, созданная четырьмя удивлёнными парнями, взрывается сдавленным кашлем, пока ты торопишься к кассе. Щеки красные до ушей, в горле клокочет ужас. Пипец, брякнула. Тебя всего-то облила водяная пушка, поливающая стеной воды всех, кто рядом со сценой.
И потом, ты и правда, взмокла на этом грёбаном концерте…
Просто, не будешь же рассказывать, что концерт с первых рядов танцпола неожиданно понравился тебе атмосферой. Чувство единения с тысячами людей, которые дышат одними лёгкими, кричат одной глоткой, двигаются одним огромным телом, и этот единый организм замыкается на семерых парнях — отдает им каждую мысль, каждый взгляд, каждый вопль и получает в ответ бешеную энергетику, бьющую со сцены нескончаемым напором. А еще ты неожиданно зависла на движениях накачанных бёдер, на нежно-низком голосе, на красивых пальцах, обхватывающих микрофон на больших экранах. Стыдно признаться, но ты теперь вечерами втихомолку от подружки разглядываешь их клипы на ютубе. Никуда не годится. Надо прекращать.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Ты подходишь к господину Паку, умоляюще складываешь руки. Хлопаешь сонными глазками в попытке разжалобить вредного жадного деда.
— Хозяин-ним, можно я сегодня пойду домой, кажется, я… э-э-э… нехорошо себя чувствую… по-женски… понимаете, да? — блеешь жалостливо, но господин непонимающе таращит на тебя глаза. Ты взрыкиваешь вполголоса: — Ну, ПО-ЖЕНСКИ! ДНИ ТАКИЕ! — оглядываешься, надеясь, что никто не слышит.
— Ась? А… — неприлично открыв рот, удивляется хозяин.
— За свой счёт выходной, можно, да? — продолжаешь додавливать старикана. — А тот столик пусть Джису обслужит. СПАСИБОЧКИ! — торопишься в сторону служебного помещения, пока господин не очухался. По пути ловишь порхающую рядышком коллегу, шепчешь ей на ухо, что надо отнести на столик за ширмой, хлопаешь её, довольную, по плечу и скрываешься за дверью.
Ошарашенный господин Пак молча провожает тебя глазами.
— Фу-у-ух, — прислоняешься к закрытой двери, утирая вспотевший от переживаний лоб. — Кажется, получилось…
Ты уже переоделась и набила сумку вещами и учебниками. Барахла неожиданно много: рабочая форма, которую надо постирать, университетский спортивный костюм, тёплый шарф, сменная обувь — оно не впихивается, сумка не застегивается.
— Придется вызвать такси, — озадаченно смотришь на кучу вещей.
Складываешь сверху сумки стопкой, чтобы можно было зажать ручками и донести до машины. Садишься на лавочку для обуви, задумавшись. По-любому, дома с расспросами пристанет Маша, вычитав в своём фан-кафе, где их любимого Чонгука встретили глазастые фанючки. Но ты так устала, вымоталась и неприятно ощущаешь позорность вечера. Хочется спрятаться под одеяло и проспать сутки, как минимум. Откидываешь пальцами чёлку и устало размышляешь о том, как бы этот план провернуть.
— Ничего не думается… — хватаешь сумку и вываливаешься в коридор, где сталкиваешься нос к носу с Чонгуком. Появление его там, где не ожидаешь встретить, выбивает из колеи — ты роняешь сумку. Вещи спутанным комком валятся ему под ноги.
«Точнее нос к груди», — ты краснеешь опять, разглядывая мышцы, натянувшие ткань футболки, крепкую шею, ключицы. Такая красота в считанных сантиметрах — какая сумка, о чем речь, ты про нее забыла. Тем более, парень и сам не шевелится. Несколько минут вы лепитесь друг к другу, а потом мозг заканчивает коротить — ты моргаешь и отскакиваешь, уворачиваешь пунцовые щеки от его взглядов. Мало тебе сегодняшнего позора. Позориться, так по-полной — девиз сегодняшнего дня.
— Что ты здесь делаешь? Вам опять вызвать такси? — тараторишь, присев к его ногам. Путаешь «ты» и «вы», и снова забыла, как к нему обращаться. Судорожно запихиваешь в сумку вывалившиеся вещи.
— М-м-м… Нет… Я шёл к туалету для сотрудников, — голос всё ниже, парень приседает рядом, берет тёмный ком ткани. — Тебе помочь?
Ва-а-а, какая помощь, этого ещё не хватало! Твои грязные вещи в его руках? Да ни за что!
— Нет! Я сама! — ты выдергиваешь ткань, одним махом втискиваешь вещь в натужно скрипнувшую сумку и быстро встаёшь. — Мне надо идти…
Чонгук что-то пытается сказать, но ты молча сбегаешь. Всё, баста. Этот день надо заканчивать.
Вечером ты с честью выдерживаешь бурный допрос подружки. Естественно, скрываешь некоторые подробности и получаешь в ответ миллион обещаний, что та теперь из кофейни ни ногой. Будет ждать следующее чонгуково явление (Явление Христа народу, судя по её горящим глазам).
Падаешь в свою постель.
— Нет, онни, представляешь, он был там. ТАМ! А меня там не было! — на заднем фоне тарахтит подружка, а ты блаженно закрываешь глаза.
