Всё. День точно заканчивается.
С этим не согласен твой телефон, отбивший с тумбочки бодрую трель входящего сообщения.
Взять или не взять? Кто может писать так поздно? Ты нехотя берешь его в руки, ведёшь пальцем по экрану и вглядываешься в яркие буквы.
И как ты будешь
возвращать мою шапку?
— Чего? Что за чушь? Что за шапка? Хулиган какой-то, — хмыкаешь ты и снова закрываешь глаза. Шапки, хулиганы крутятся в засыпающем сознании, меряются друг на дружку.
— Видела я сегодня четыре дурацкие шапки и четырех симпатичных хулиганов, — опять хмыкаешь и переворачиваешься на бок.
И тут тебя подбрасывает с кровати. Глаза таращатся, как будто выспалась.
— Да не-е-ет. Да не может быть, хорош… Где моя сумка? — ты крутишься по комнате, не обращая внимание на подружку. Находишь сумку и вываливаешь на пол её содержимое. Пара секунд на раскопки, и тёмная шапка грибочком оказывается в твоих руках.
— Блядь… — выдыхаешь ты сипло. — Что за херня началась в моей жизни?
====== Виртуальная встреча. ======
Полночи ты гипнотизируешь взглядом то телефон, то шапку, а потом вырубаешься, забываешься тяжёлым сном без сновидений.
Обычно ты чутко спишь, тем более Машка, собираясь на субботние подработки, шумит, гремит и постоянно что-то роняет. Но сегодня тебя будто выключили. Просыпаешься поздно. В квартире тихо — ты удивлённо трёшь глаза, оглядываясь. Смятая шапка на подушке рядом — первое, что попадается на глаза. Реальность прилетает не хилым пенделем.
— Что значит «возвращать»? Как он себе это представляет? — падаешь обратно на подушку, взвыв. — «Чонгуки-оппа, а давай встретимся, заодно и шляпень отдам», — сюсюкаешь и делаешь эгьё, которое жутко бесит у местных корепоночек. — А их компания выдаст ордер, чтобы я ближе чем на пять километров к нему не приближалась.
Хотя, с другой стороны он же сам спрашивает…
— Что ж, хочешь не хочешь, а вернуть надо. Сама виновата, — вздыхаешь ты и спускаешь босые ноги на холодный пол.
Машка, блин, опять не включила обогрев — ёжишься от неприятных ощущений. Перебежками, кутая руки в накладной карман кенгурушки, перемещаешься в тёплую ванную.
— Интересно, откуда этот Чонгук узнал мой номер? — ты невнятно бурдишь пока наяриваешь зубной щёткой во рту. — Неужели хозяин дал? Этот жадный старикан теперь живьём с меня не слезет, задрючит вопросами! — замираешь с щёткой наперевес, представив горящие глаза господина Пака.
Какая странная история, и как ты умудрилась в неё вляпаться? В раздражении сплевываешь пасту, и она разлетается по раковине, заляпывая фаянс россыпью белых пятнышек.
У-у-уф…
Телефон молча взывает тёмным экраном, пока ты монотонно работаешь челюстью: пережевываешь омлет, совсем не чувствуя вкуса. Идеи возврата шапки мелькают в голове одна за другой и тут же отметаются, как невыполнимые, нереальные или абсолютно дурные. На размышлениях, где взять мини-парашют, ты наконец-то сдаёшься. Заряжаешь себе ладонью по лицу в попытке набраться уверенности, мол «давай, ты сможешь, файтин!», и тут же скулишь, ибо, БЛ-И-ИН, это больнее, чем казалось! Морщась, хватаешь телефон. Быстренько набираешь текст и жмёшь OK, торопясь, чтобы не передумать.
Хэй…
Я могу прислать
шапку на адрес агентства.
Телефон скользит по столу от толчка нервной руки, а ты плюхаешь себя по второй щеке и стонешь в голос.
— Да бли-и-ин, что за ХЭЙ, — мычишь, потирая красные щёки. — Он мне Машка-подружка что ли?
Тянешься к телефону удалить сообщение, ведь Чонгук по-любому не успел прочитать, он как бы звезда, занятой, и…
Телефон издаёт короткую трель.
Сердце пропускает удар.
Ты не можешь
так поступить
с моей шапкой.
Удивлённо моргаешь. Ты же не в толпу кидаешь с криком: «Эй, смотрите, шапка Чонгука!», — и наблюдаешь потом, как её разносят на нитки.
Пальцы быстро набирают ответ.
Чойта?
Агентство
не принимает
подарки от фанатов.
Так это же
не подарок! Да
и я не фанат.
Телефон замолкает надолго, ты успеваешь и со стола убрать, и сходить за шапкой, чтобы внимательно её рассмотреть. Шапка как шапка, похожа на корзинку или грибочек. Сзади на петельке висит солидный металлический карабин. Такая добротная, плотная, но не сказать, что от шапки веет огромными деньжищами. Ты крутишь шапку ещё, в поисках ярлычка или этикетки заглядываешь внутрь и находишь их срезанные остатки. Хмыкаешь задумчиво. Этот Чонгук чувствительная натура? Отрезал, чтобы не кололо затылок? Мама в детстве тоже срезала ярлыки с твоих вещей.
(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})
Тёмное нутро шапки заставляет сделать кое-что странное, и ты не противишься. Проводишь пальцем по внутреннему шву и медленно подносишь шапку к носу. Вдыхаешь запах изнанки. Вкусно. Отдает какой-то туалетной водой, как будто Чонгук душится с головой, прежде чем выйти из дома. Невесомо пахнет мужским потом, словно ему было жарко и влажные волосы касались ткани внутри…
Трель телефона застаёт врасплох. Ты вздрагиваешь и испуганно отшатываешься от тёмного материала. По щекам полыхает сумасшедшим жаром.
— Матерь Божья, зачем тебе эти подробности о далёкой звезде Чонгуке. Столкнулась с ним абсолютно случайно, разойдемся как в море корабли. Прекращай уже бредить.
Сердце трепыхается под клеткой рёбер. Ты машешь руками по пунцовым щекам, выдыхаешь и опять тянешься к телефону.
Ясное дело
не подарок. Это
моя шапка! Но
если ты пришлешь
её посылкой, в лучшем
случае её отправят
обратно, в худшем —
она затеряется в других
посылках.
— Вот оно что… — задумчиво говоришь, стуча пальцами по подбородку. — Агентство не передаёт им посылки…
Перемещаешься на диван. Плюхаешься задницей поперёк подушек и закидываешь ноги на подлокотник. Раздумываешь, как поступить, пока пальцы бездумно скользят по безымянной иконке. Ты его не внесла в контакты. Смысл? Ты не полоумный фанат, и вообще не фанат — толку от номера? Надо здраво оценивать ситуацию: Чонгук написал вынужденно, может, это даже не его номер. Чтобы не палиться, взял у кого-то телефон. С Машей ты тоже не поделишься. Та свихнется от счастья, и не факт, что не начнёт молиться на заветный набор цифр. А то и позвонить надумает. Нет. Ты так не поступишь ни с подругой, ни с этим Чонгуком.
Очередная идиотская идея приходит на ум, и ты хихикаешь, открывая чат переписки.
Думаю, я
её продам на
алиэкспрессе
как уникальный
товар; -)
Чат украшается облачком набираемого сообщения от Чонгука. Ответ прилетает быстро, как будто он не закрывал окно приложения.
Там таких «шапок
Чонгука» море.
Не получится.
: -p: -p: -p
— Ахаха!!! — ржешь в голос, взбыкнув ногами по дивану. — Откуда он знает, что на алиэкспрессе продаётся? Неужто корейская поп-звезда частенько торчит на сайте, заказывая улиточную слизь для морды лица и светящиеся звёздочки для потолка?
Высунув язык, в ажиотаже набираешь очередное сообщение.
Жалко, что
агентство не подписывает
вам шмотки как
в детском садике.
Взяли бы и вышили
на изнанке JK, толку
было бы больше.
«Так там же вышито», — тренькает телефон сообщением, и ты выпучиваешь глаза. Откуда? Ничего не было, смотрела же.
Не ври, нет
там ничего.
А ты разглядывала, да?
Внимательно?
— Ах ты ж, чертёнок! Подловил! — ты громко смеёшься, смущённая тем, как парень ловко вывел тебя на чистую воду.
Этот ЧонКук из PTS, и правда, очень интересный товарищ.
Окей, окей,
как я могу тебе
её вернуть?
Другое дело!
У меня есть идея…
====== Далекая холодная встреча, Pt.1 ======
Комментарий к Далекая холодная встреча, Pt.1 Lady Mirakel, для тебя и для кактуса! :)))))) Насмешила вчера от души, спасибо!!!
— А не охренел ли этот ЧонКук?! — завываешь ты, подняв голову от телефона.
Решила погуглить (по чисто русской привычке пользуясь гуглом, а не навером) что за Абаи, где забила стрелку молодая и наглая звезда кейПОПА, и сидишь теперь, обтекаешь от ужаса.
