– Ты не забеспокоилась, не забила тревогу? – упрекнула я бывшую наркоманку.
– Конечно, нет, – равнодушно сообщила Маша, – может, надоело ей, денег жаль стало, уж не знаю, но мы с той поры не общались. Телефона она мне своего не давала, адреса тоже. Знаю лишь, что мужа звали Костя, а падчерицу Настя.
– Лиза, – тихо поправила я.
– О, точно! – обрадовалась Маша. – Если человек со мной общаться не хочет, на фиг к нему лезть?
Я попыталась погасить волну возмущения, но не сдержалась.
– Вам не пришло в голову, что Катя сама нуждается в помощи?
Пивоварова зевнула.
– Не-а! Она богатая. Ну, предположим, я к ней домой припрусь. Раздобуду адрес, причапаю, налечу на ее мужа. Хорошо получится? Хоть кто спроси, Пивоварова никогда крысой не была.
– Крысой? – вздрогнула я. – Ну-ка поподробнее.
– Грызунов не видела? – развеселилась Маша. – Выйдешь отсюда, на помойку загляни, сидят там в ряд.
– Почему ты сказала «Пивоварова никогда не была крысой»? – насела я на женщину.
– Ну, выражение такое, – растерялась Маша, – крыса – это предатель. Он крысятничает, врет много, у своих ворует, у родных, у коллег по работе. Или вот, например, тут в клубе стриптизер был, Федька. Видела в супермаркетах «Фестиваль едоков», большие кубы стоят с надписями «Собираем деньги для воспитанников детдомов»?
– Да, – кивнула я, не понимая, куда Маша клонит, – иногда опускаю туда сотню-другую.
Маша почесала нос.
– Благотворительной акцией руководит один бывший браток, я его знаю. Раньше он с автоматом разгуливал, сейчас банкир. Ему донесли, что из «кубика» в одном магазине парень бабки тырит, приходит вечером, крышку снимет и набивает карманы. В общем, спустя неделю нашли этого вора во дворе, на груди крыса дохлая, у нее в пасти деньги. Придавили нашего Федьку, и правильно. Не крысятничай, не тырь чужое, не замай детские денежки. Крысе крысячья смерть! А я не такая. Катьку подвести не хотела.
– Не тырь чужое, – пробормотала я, – не обманывай своих. Иначе ты крыса!
– Как еще таких сволочуг назвать? – вспыхнула Маша. – Светлыми ангелами? Знаешь, кабы наркош, пойманных с дозой, на месте расстреливали, народ колоться перестал бы. А вора нужно убить!
– Суровая позиция, – сказала я, – наказание должно соответствовать преступлению.
– Аха! – скривилась Маша. – У нас педофилам пару лет дают и отпускают, поэтому их видимо-невидимо развелось. Расстрел! Без проволочки!
– Это суд Линча, – вздохнула я, – ку-клукс-клан.
Маша встала.
– Да. Надо самим бороться, от государства справедливости не дождаться. Знала бы, что за травку жизни лишусь, не схватилась бы за косяк, потом за таблетки и герыч. К наркоте безнаказанность толкает. И ты меня никогда в этом не переубедишь.
Дома я застала полнейший кавардак. Потный Юрик вместе с Зоей, Николаем Шунаковым и примкнувшим к компании соседом Михаилом споро таскали коробки.
– Есть охота, – пропыхтел Юра, пробегая мимо меня с очередным узлом.
– Зоя обещала сделать чебуреки, – вспомнила я.
– Их давно слопали, – ответила та, таща на плече тюк, – было двадцать штук, все ушли.
– Вкуснотища! – сообщили Миша и Николай хором.
Мне стало обидно:
– Ни одной штуки мне не оставили.
– Конечно, заныкали, – быстро сказал Юрик, – в кухне, на подоконнике.
Я поспешила к окну, нашла там девственно чистую кастрюльку и закричала.
– Чугунок пустой!
Вся компания ввалилась в кухню и начала громко недоумевать.
– Странно! – буркнул Николай.
– Я сам отложил «ушко», – подтвердил Юра.
– От сердца чебурек оторвал, – промямлил Миша, – у меня до сих пор света нет, весь измучился, при свечах, как Пушкин, творю, еле-еле удержался, но не слопал!
– Завтра сделаю еще, – пообещала Зоя.
– Я сегодня есть хочу! – заявила я.
– Сам не откажусь от перекуса, – подхватил Юра, – Вилка, закажи пиццу, ее на дом привезут. Вот, держи.
Но я продолжала дуться.
– Что это?
– Ноутбук, – пояснил Шумаков.
– Знаю, – огрызнулась я, – предлагаешь слопать его вместо «Маргариты»?
– Здесь есть вай фай, – объяснил Юра.
Я не сменила гнев на милость.
– Огромное мерси, но я не люблю китайскую кухню.
Николай и Миша засмеялись, Шумаков скрылся в коридоре, а Зоя прогудела:
– Вилка, вай фай, это не название супа, вроде Том Ян, а беспроводной Интернет. Юрка думал, ты в поисковой системе найдешь телефон пиццерии. Вот так.
Пальцы Зои запорхали над клавиатурой. Миша и Коля, продолжая посмеиваться, ушли, а я ощутила себя дурой, притом очень голодной и злой. Ну не слышала я ни разу про вай фай! Подумаешь!
– Отлично, – потерла руки Зоя и сунула мне ноутбук, – видишь список? Это пиццерии, которые привозят заказ на дом. Действуй, я пойду мужикам помогу.
Мне вдруг стало смешно, вернулось хорошее настроение, я живо набрала один из номеров и услышала хриплый мужской голос.
– Алло!
– Вы можете доставить пиццу? – поинтересовалась я.
– Угу, – донеслось в ответ, – какую хотите?
– А какие есть? – благоразумно спросила я.
– «Маргарита», «Прошутто» и «Фуджи», – пробубнил администратор.
– Вторая с ветчиной, а третья с грибами? – продемонстрировала я глубокое знание фастфуда.
Собеседник не отличался красноречием.
– Угу.
– Давайте «Прошутто», – приняла я решение.
– Угу.
– Когда привезете? – спросила я.
– Адрес говорите, – зевнув, попросил служащий.
– Новый проезд, – зачастила я, – дом восемь, квартира сто двадцать.
– Угу.
– Так когда вас ждать? – потребовала я ответа.
– Ну… минут через десять, – протянул представитель пиццерии, – учитывая время, домчим быстро.
Я очень обрадовалась такой оперативности и пошла в ванную. Через полчаса мне пришлось опять соединиться с пиццерией.
– Алло, – зевая, произнес администратор.
– Вы там спите? – возмутилась я.
– Работаем круглосуточно, – безо всякой радости ответил мужчина.
– Где моя пицца? – спросила я. – Вы обещали доставить через десять минут, а уже тридцать протикало.
– Адрес напомните, – пробурчали из трубки.
– Новый проезд…
– Дом восемь, квартира сто двадцать? – перебил меня администратор. – Вы же отказались от заказа.
Мне захотелось укусить немногословного пиццовщика или лучше назвать его пиццерийщиком?
– Кто? Я?
– Доставщик вернулся назад с коробкой, – нудил собеседник.
– Он перепутал улицы! – закричала я.
Из трубки послышались треск, шум, потом раздался другой голос:
– Здрасте, я Шура, вы меня ваще чисто конкретно послали. Оборали! Нехорошо, бабушка!
– Я молодая женщина, а ты идиот, перепутавший адрес! Вези пиццу, – велела я.
– Новый, восемь, сто двадцать? – уточнил Шура.
– Да, – еле сдерживаясь, подтвердила я.
– У вас бабка живет?
– Нет! Исключительно молодые люди!
– Ну… типа… ладно, – задумчиво протянул Шура.
– Встречу тебя у подъезда, – пообещала я.
– Спускайтесь, – велел шофер, – до вас три минуты езды.
Я быстро накинула куртку, всунула ноги в балетки и поспешила к лифту.
Ясное дело, через три минуты никто не появился. Впрочем, через пять и десять тоже. Я пожалела, что не прихватила мобильный, собралась подняться наверх, но тут у катафалка, из которого Николай вытаскивал очередную коробку, притормозил тонированный мини-вэн, я ринулась к микроавтобусу и спросила у шофера, здоровенного шкафоподобного парня:
– Ты Шура?
– Не, Серега, – чуть удивленно ответил тот.
– Какая разница, – подпрыгнула я, – заказ привез?
Водитель еще раз окинул меня взглядом.
– Вроде.
– Да или нет? – обозлилась я.
Сергей кашлянул.
– В салоне лежит.
– Доставай! – приказала я. – Небось остыла.
– Разогреешь, – неожиданно ухмыльнулся Серега.
– Плиты нет, – честно призналась я.
– Вау! Улет! Деньги гони, – заржал доставщик.
– Сколько? – деловито осведомилась я.
– Как договаривались, триста баксов за ночь, – заявил Серега, – чаевые по желанию.
Я на секунду онемела, потом подбоченилась.
– Три сотни долларов??? И что означают слова «за ночь»? Какие чаевые? Ты предполагаешь, что я верну съеденную пиццу в придачу с небольшой мздой? С ума сошел?
Сергей наморщил лоб, и тут дверь мини-вэна отъехала в сторону. Из салона выбралась девушка специфической наружности: взбитые белые волосы, килограмм краски на потасканном личике, юбочка, не прикрывающая попу, ботфорты на шнуровке и курточка из кожи невинно убиенного дерматина, натянутая на голое тело.
– Ну че, – лениво перекатывая языком жвачку, поинтересовалась она, – долго мне задницу просиживать?
– Это не пицца, – пискнула я.
– Ку-ку? Да? – постучало себя по лбу дитя панели. – Весеннее обострение шизы. Серега, какая квартира?
– Пятнадцатая, – ответил водитель.
– Двигай, – приказала гетера и, повиснув на локте шофера, направилась к подъезду.
