взаимовыгодным. – Аплодисменты прозвучали жидким дождем. Григорий не мог отделаться от ощущения, что ледяной взгляд главкома прицельно впился именно в него. Спину пробрал холодок.
– И не забудьте подписать документы в ваших штабах и получить личное оружие. «О, оружие, наконец-то. А то оглядываться на каждого «кованного», в поле зрения мне как-то надоело».
Конор, будто его мысли читали и прервавшись перевел свой взгляд на группу кованных. – Где ваш хозяин? – Сидящий по центру белый как снег, худощавый мужчина встал и быстро ответил. – Босс не может, я за него.
Конор в миг побагровел. – Если что напомни ему что я нанимал его не для того, чтобы он пропускал третье собрание подряд. – Кованный кивнул и сел на место. Собрание продолжилось.
Далее – последовал стандартный разбор полетов: разносы за провалы, скупые похвалы за успехи. Монотонно. За час было обсуждено почти все: от качества продуктов в столовой, до дезертирства небольшого подразделения.
Подытожив все вышесказанное Конор спросил. – Что касается предстоящих операции. Есть вопросы по распределению?
Тишина. И тут рука лениво взметнулась в воздух. Инок. Конор тяжело выдохнул, кивнув.
– Я вот не въеду, Конор, – голос Инка звучал нарочито скучающе. – Мы который месяц. Сидим на голом окладе. У пацанов скоро цирроз печени начнется по второму кругу от скуки.
Ропот прокатился по залу. Недовольный, злой. Инк был из тех немногих, кто мог вот так открыто тыкать главкома носом в неудобные вопросы. Это их и бесило.– Не вы одни! – сорвалось справа.– Верно! – подхватили слева.
Конор просто поднял ладонь. Тишина наступила мгновенно.– Вы – холодный резерв. Займитесь лучше обучением новичков.– Ха! – фыркнул Инок. – Те, кого ты нам… сбагрил… – он запнулся, махнув рукой, – Где справедливость? У нас нормальных людей – кот наплакал, а толковых парней – ты спихиваешь во всякие отстойники! – Его взгляд, наглый и оценивающий, уперся в Гришу.
– Ничего не могу поделать, – голос Конора стал жестче. – Толковые нужны не тебе одному. Еще вопросы? Зал молчал.
– Значит действуем, как всегда. – Он окинул взглядом остальных. – Офицеры без задач – выбирайте из доступного списка. И чтоб не было, как с тем сержантом! – Голос главкома взревел. – Который возглавил обучение ополчения лишь потому, что все офицеры… слились!
– Так ты за это его и повысил! Да и заказчика все вроде устроило. – сорвалось с галерки.– Ополченцам, которых он обучал – да! – Конор ударил кулаком по кафедре. – А планетарный губернатор мне три часа мозги выносил! И еще! – Его палец, как штык, ткнул в воздух. – Если еще хоть одна падла будет перегонять "Тениху" в три часа ночи под окнами штаба… Задушу лично.
Угроза повисла в воздухе, тяжелая и совершенно нешуточная. Зал замер. Даже Инок перестал плевать в потолок…
Гриша резко встряхнул головой, костяшками пальцев разминая одеревеневшие мышцы шеи. Боль тупой иглой прошлась под затылком. Зала пустел на глазах, лишь у центрального голопроектора клубилась плотная группа.
«Миссия Намара». Слово вспыхнуло в сознании, как тревожный маяк. Он нырнул в толпу, локтями прокладывая путь сквозь запах пота.
«Так-так, что у нас тут...» – бормотал он, впиваясь взглядом в плывущие в воздухе строчки. Голограмма мерцала, отбрасывая синеватые блики на напряженные лица. Текст резал глаз:
Тим-3. Задача: Подавление мятежа. Уничтожение баз бунтовщиков. Поддержка местных властей. Местность: Высокогорье. Доступные ресурсы: Пехотная бригада + бат. легких танков 'Скорпион'. Награда: 10 000 кр.
У этого задания ажиотаж был запредельный. Каждый второй тут же швырял свою заявку в систему, пальцы мелькали над сенсорными полями проектора.
– А кто решает, кому ехать? – Гриша повернулся к коренастому майору, чей шрам на ухе белел, как старая молния. Тот хмыкнул, не отрываясь от экрана: – Командир твоего подразделения. Непосредственно лично.
«Кан». Гриша отшатнулся, будто обжегся. Вот почему этот жук так настаивал, что у него все схвачено... «Хитро».
Он скользнул взглядом дальше. Орус. Задача: Подавление беспорядков. Противодействие мародерам. Поддержка местных властей. Местность: Городские агломерации. Доступные ресурсы: "Бат. легкой пехоты. Не летальное вооружение (огр. исп.). Награда: 6 500 кр.
«Мы еще и полиция с омоном на пол ставки», – мелькнуло в голове Гриши. Рука машинально прижалась к подбородку. Не то. Совсем не то.
Десятки заданий мерцали в голографическом тумане: пиратские рейды на периферии, тренировка новобранцев где-то на задворках Сектора, испытания какого-то кошмарного нового оружия, охота за головами... Гриша листал их почти машинально.
Искомое объявление, как обычно и бывает висело самым последним, едва заметным, как забытый файл.
Меди-1 (Заповедник). Задача: Охрана научной экспедиции. Обеспечение безопасности персонала и имущества. Местность: Равнинная. Доступные ресурсы: Рота легкой пехоты. Награда: 1 500 кр.
Гриша резко втянул воздух, издав короткое, шипящее. – Цык! – Теперь было ясно, почему пространство вокруг этого стенда было стерильно пустым.
Но выбора, по сути, у него не было. Деньги для него критичны. А вот «наниматель»... очень хотел видеть Григория именно там. Но был еще один мотив, глубже, тише, о котором он почти стыдился думать: Ему нужна была передышка и спокойные раскопки были прекрасным местом перевести дух от прошлой мясорубки.
«Решено».
Палец резко ткнул в голограмму напротив "Меди-1". Браслет на запястье Гриши мигнул зеленым, подтверждая заявку. Он резко развернулся, спиной к мерцающему проектору и жадной толпе, что удивленно таращилась в его сторону.
На мгновение в его обычно спокойных глазах вспыхнули крошечные, яростные огоньки – огоньки не от наживы, а от предвкушения.
Ну что ж... А теперь – к приятному. Мысль о новом "стволе" заставила уголки его губ дрогнуть в подобии улыбки. Он шагнул к выходу, оставив за спиной шум и гул невыбранных войн.
Гриша шагал по пустынному плацу, резина подошв глухо шлепала по намертво утрамбованной земле. Воздух висел тяжелый, пропитанный запахом пыли.
Склад – низкое, обшарпанное здание с облупившейся краской цвета маркировочной ленты Сектора-7 – маячило впереди. По Карте – вот оно.
Гриша сверкнул взглядом по карте на браслете, подтвердил. Подошел. Дверь – массивный кусок рифленого металла – выглядела непробиваемой. «Логично. Оружейный склад как никак».
Ни звонка, ни домофона – лишь затертая табличка "С-7". Гриша постучал костяшками. Ответ – тишина. Он стиснул зубы, сжал кулак и обрушил три мощных удара на холодный металл.
БАМ! БАМ! БАМ!
Звук гулко отдался в костях, эхом
