— Но она не забрала? — Ива немного оживляется, поворачивает голову.
Это не та тема, на которую мне бы хотелось говорить. Но скрывать правду мне не хочется. Самое страшное — до сих пор болит. Как дупло давно разрушенного зуба. Молчало годами, но стоило острой иглой там поковыряться — и мозг пронзает жуткая боль.
— Нет. Ей было не до этого.
Ива больше не спрашивает. Может, видит, как я сжимаю губы, чтобы ничего не ляпнуть лишнего. Это будут ненужные эмоции, застарелая боль, что, оказывается, никуда не делась. Незачем это ей. Она не заслужила бумеранга былых отношений, что давно канули в прошлом.
Постепенно я успокаиваюсь. Дышу ровнее. Слишком много всего всплывает брюхом кверху. Я думал, давно избавился от дохлой рыбы. Оказывается, это не так.
— Андрей… — я слышу в Ивином голосе вопрос. Но она не решается его задать. Боится меня? Я настолько страшный?
— Спрашивай, — выдыхаю, понимая, что это будет продолжение неприятного для меня разговора.
— Что с ней случилось? С матерью Ильи?
— Да ничего, собственно, — пожимаю плечами. — Ей захотелось другой жизни. Ей было скучно. Со мной… не очень весело, если ты успела заметить. Я не галантен. Не умею вести светских бесед и развлекать дам. В семье строг. Её это тяготило. Впрочем, как и вторую жену. Но во втором браке я не питал лишних иллюзий. Там было намного проще. Кристине хотелось денег. Я женился исключительно ради ребёнка. Это было честнее. Я не ждал чудес. И они не случились.
— Она жива? — вот что, оказывается, её волнует на самом деле. А не экскурс в мою неудавшуюся дважды семейную жизнь.
— Кто? — уточняю. Мне даже интересно, о чём спросит Ива. Немного забавно. Хочется улыбнуться, хотя это не то, что вызывает положительные эмоции.
Ива судорожно вздыхает, качает головой, затихает. Слова так и остаются не произнесёнными. Трусиха моя. Робкая девочка. Белокурый ангел нерешительный. Я бы не хотел, чтобы она меня боялась или страшилась.
— Если ты о Лидии, первой жене, то да. Лида жива. Если о Кристине, второй жене, то нет. Она погибла.
Ещё один судорожный вздох. Я вижу, как Ива неловко ёрзает на сиденье.
— Люди убеждены, что ты чёрный вдовец, — боже, она смелее, чем я думал. Наконец-то я даю улыбке прорваться. Она касается лишь уголков моих губ и глаз, что внимательно следят за дорогой. Я всегда вожу машину осторожно и правильно. Скучно и предсказуемо. Не лихачу и соблюдаю все правила дорожного движения. Это даёт шанс жить дольше. Я им пользуюсь.
— Кто я такой, чтобы запрещать людям так думать? Они сами домысливают то, что не было сказано. Хотя, наверное, отвечая на вопрос, кому-то из них я мог сказать, что мои жёны умерли. Даже наверняка я так и сделал.
— Но зачем? — Ива удивлена и огорчена. Какое живое, настоящее у неё лицо. Она снова напоминает мне Катю — непосредственностью и чистотой.
— Я не люблю, когда копаются в моей жизни.
— Извини, — закусывает она нижнюю губу. Замыкается на миг. Уходит в свою раковину.
— Тебя это не касается, Ива. Если бы я не хотел, то не стал бы разговаривать. Я не хочу казаться лучше, чем есть. Чтобы не рождать лишних иллюзий. Не хочу лгать, быть рыцарем. Я скучный, мрачный. Наверное, сухарь.
— Не наговаривай на себя, пожалуйста, — касается она пальцами моей щеки, и я теряю контроль.
Останавливаю машину. Целую её жадно. Со всем отчаянием и исступлением. Со всеми невысказанными чувствами, что бурлят во мне, ищут выхода, но пока я не могу позволить им вырваться наружу.
— Ива, — шепчу хрипло, очерчивая большим пальцем её губы. Во мне не просто пожар. Во мне доменная печь. Накал такой величины, что я сам себя страшусь.
— Андрей, — вторит она и успокаивающе проводит ладонью по лицу. Но меня это не успокаивает. Наоборот: заводит ещё больше. — Ты придёшь сегодня ко мне?
Я хочу отказать. Рано. Нельзя. Она такая нежная и хрупкая. А я такой большой и сильный. Но это сильнее меня. Во сто крат. Хочу довести её до оргазма, до всхлипов и стонов, до чувственной разрядки, когда забываются тревоги и уходят на второй план страхи и неопределённость завтрашнего дня.
Я смогу это сделать. Смогу подарить ей радость.
— Я приду. Обязательно, — обещаю и чувствую тоску, когда мы добираемся до посёлка и она уходит, прячется за стенами Кудрявцевского дома.
Будь ты неладен, Сергей Николаевич. Что ты за отец, если позволил свалиться на дочь таким испытаниям?
А с другой стороны я понимаю: не сделай он так, мы бы никогда не пересеклись, не увиделись, не узнали друг друга. Так что я ему даже благодарен, хоть и не могу не сердиться.
Я вернулся домой во внеурочный час. Раньше, чем всегда. И картина, которую я застаю, вводит меня в шок: наша новая няня таскает за ухо моего сына.
— Вон! — рычу я так, что напугал всех до полусмерти.
Катя смотрит на меня круглыми глазами. Няня краснеет до помидорного цвета, как не грохнется. Один Илья стоит бледный с пылающими ушами, одно из которых — явно краснее другого.
— Как вы посмели поднять руку на моего ребёнка? — холодная ярость льётся из меня потоком. — Я доверил вам их жизнь и здоровье, а вы их бьёте?
Няня молчит. Дети тоже.
— Катя, тебя Светлана Петровна тоже за уши таскала? — спрашиваю у дочери.
— Нет, папа, что ты. Она только по попке шлёпала, чтобы я не баловалась, — сдаёт няню с потрохами дочь.
И они молчали. Дочь и сын. Терпели почему-то?
— Собирайте вещи и выметайтесь вон, — указываю женщине на дверь. — Такси я вызову. Не хочу терпеть ваше присутствие в моём доме. И хороших рекомендаций не ждите.
Она уходит молча. С пылающими щеками. Поднимается наверх, чтобы собрать свой неподъёмный чемоданище.
А я думаю: как можно ошибаться в человеке. Она казалась такой надёжной и приятной. Исполнительной и доброй. Сказки Кате на ночь читала. И вот поди ж ты.
— С вами я поговорю позже, — обещаю детям.
Час от часу не легче. Только этого мне и не хватало для полного счастья.
48. Андрей Любимов
— Почему молчали? — допрашиваю я детей, как только такси увозит очередную няню прочь. Я зол настолько, что готов пинать мебель и крушить всё вокруг. Моих детей наказывали физически! В моём доме! Здесь камеры натыканы по всему дому, и ни разу я не видел, чтобы она распускала руки. Или я был настолько занят, что пренебрегал своими обязанностями? Не следил?
— Пап, я сам виноват, — неожиданно вскидывает голову сын. — Я Катю обидел. И это первый раз. Раньше она никогда… пальцем меня не трогала. Только словами выговаривала. Терпеливо. Я её довёл.
— И меня на прогулке, — спешит покаяться дочь. — Два раза. Я баловалась!
На улице. Там, где я не мог отследить. Браво. Осознанно понимала, что воспитывает детей силой и ничего ей не будет. Одного не пойму: почему Катя молчала. Не рассказала мне. С Ильёй всё понятно. И тем не менее, это не метод. Это как раз то, что я не приемлю, не могу понять и принять.
Сразу вспоминаю жёсткую и тяжёлую руку отца. И слово, которое я сам себе дал: никогда не бить своих детей. Воспитывать любыми способами, только не физически. Каким бы ни привлекательным мне не казался подобный метод внушения.
Возможно, через физическую боль доходит быстрее. Но я никуда не спешил. Мне не нужно быстро. Я должен видеть, что они понимают и осознают свою вину.
— Светлана Петровна хорошая, — вздохнула почти по-взрослому Катя. — Мы с ней в песочнице игрались. Домики строили, куличики пекли. Она мне книги читала на ночь. Тебе, папочка, вечно некогда.
Это уже жалоба и тоска. Она права. Я мало бываю дома, мало разговариваю с ними. Получается, сбрасываю на чужих тёток и радуюсь, что эти тётки ведут себя примерно, выполняют все мои указания.
— Иди в свою комнату, Кать, — прошу и глажу дочь по кудряшкам. — Сегодня я сам почитаю тебе сказку.
Катя снова тяжело вздыхает и плетётся, оглядываясь на нас с сыном. Она переживает за Илью — как хорошо я это вижу. И нежность плещется в груди к маленькой щедрой девочке, что готова любить и прощать всех, лишь бы с ней дружили.
