Я задыхалась. Испарина выступила на лбу. Ладони покрылись противным потом. Жекины откровения — лишние воспоминания, которых у меня не было.
— Я не помню ничего, Идол. Помню, что перевернула. Мне было пять. Ты же знаешь, как долго боролись за мою жизнь. С такими ожогами не выживают. А я выжила чудом.
— Я тогда продал всё, Вань, чтобы тебя спасти. Не жалею, нет, знаю: этого было мало. Очень мало. А мне больше не везло. Я не смог выступать после этого случая. Попал с нервным срывом в больницу. Да и с белочкой тоже. Пил, не просыхая, простить себе не мог. Концерты отменили, гастроли я сорвал. И всё. Дальше пропасть. Так, мелочёвка на подтанцовках. Мир шоу-бизнеса жесток. Поклонники быстро забывают своих кумиров. Появляются новые. Да что теперь об этом. Всё в прошлом. Прости меня, Вань. Просто прости.
Я качаю головой и вижу в его глазах боль. Лютую, жуткую. Он сам себя наказал за прошлое. За то, что случилось. Но кручу я головой не потому, что не могу простить — нет. Мне сложно сейчас принять всё, что услышала.
Он был со мной рядом. Идол. Жека. Опекал по-своему, даже когда сшибал рубли на выпивку. Не давал никому в обиду. Привязал себя ко мне.
Но я ни разу не слышала обвинений из уст бабушки. Ни разу не видела, чтобы она плохо относилась к Жеке. Не подпускала близко — да. Но так она поступала со всеми без исключения.
— Я не виню тебя. Может, потому что не помню. А может, потому что ты всегда был ко мне добр.
— Я искалечил тебе жизнь, Вань, — Идол склоняется к моей руке. Прижимает её ко лбу. — Чёрт, как хочется напиться.
— Не делай этого. Лучшее, что ты можешь сделать, — держаться. Не во имя и не ради, а просто, чтобы оставаться человеком. Прошлое не изменить и не переписать. Остаётся принять и жить дальше. Я жива. У меня… всё будет хорошо.
— Да-да, — вскидывается он. — Ты попроси. Андрей добрый. Он поможет. Я ведь знаю: ты собираешь на операцию в Германии. Ты почти в шаге, Вань.
Я обмираю внутри. Жар окутывает тело. Привычно ноет в груди. Сердце пытается вырваться наружу.
— Я не могу, — слёзы обжигают глаза, но я не даю им пролиться. Не стоит. — И тебя прошу: не надо. У меня всё будет. Я работаю над этим. Время есть. Всё ждёт. Я списалась с клиникой. Сказали, у меня очень неплохие шансы.
— Ну что ты, Ива, что ты… — гладит Идол меня по руке, — я предложил, без всякого. Ты ему не сказала, да? Я думал… Ладно, — спешит он свернуть неудобную и очень личную тему, — я не проболтаюсь. И вдруг чего — звони, в любое время суток звони. Вдруг что надо — всегда приеду, поддержу, помогу. Что бы ни случилось. Я тебе благодарен очень. И за то, что зла не держишь, и за то, что всегда добра была. Знаешь, я часто думаю: кем бы я стал и где бы я был, если бы не тот случай. Возможно, обдолбился бы наркотой и сдох давно. Да, пьяница — не лучший выбор. Но видишь, я пытаюсь. Пытаюсь карабкаться. Хочу, чтобы всё получилось. Мне сорок четыре. Ещё ведь не поздно, правда?
— Всё у тебя получится, Жень. И, конечно, ещё не поздно. Как раз самое время собирать камни, засеивать ниву, пожинать плоды.
— Ты как скажешь, — хохочет он, и уже в голосе его нет напряжения. Ещё один человек избавился от груза прошлого.
Я смотрю на Идола и думаю: а какой была бы моя жизнь, не случись той страшной трагедии? Я бы замуж, наверное, вышла. Детей родила. Не стала бы вязальщицей. Выучилась в институте. Работала бы где-то.
У меня не было другой жизни — только борьба за жизнь. Ожоги заживали плохо. Нежная кожа. Идол прав. И я не мечтала никогда. Что было бы, если. Вот только сейчас я начинаю задумываться над этим. Проснулась, вышла из кокона, развернула слабые крылья. Потому что всему своё время. Моё началось, когда незнакомый мужчина, что был мне биологическим отцом, решил оставить в наследство дом.
Андрей возвращается. Его не было достаточно долго. Он смотрит на наши лица. Хмурится. Он вообще не очень улыбчивый, мой Ворон. Кажется, его что-то заботит, угнетает. Возможно, он расскажет?..
Собственная тайна жжёт меня изнутри. Но я не могу. Не могу ему рассказать. А тем более — показаться во всей «красе». Это выше моих сил. А что, если увижу в его глазах отвращение?.. Нет, лучше пока хранить молчание.
— Всё хорошо? — спрашивает он у нас. Мы киваем синхронно.
— А у тебя? — задаю вопрос и затаиваю дыхание. От его ответа зависит многое.
Андрей бросает на меня быстрый взгляд.
— Пока сложно сказать. Но когда станет ясно, я поделюсь.
Он пытается есть остывшую еду, но ему кусок в горло не лезет.
— Поехали домой, Ива, — вздыхает он, отодвигая тарелку. — Мы тебя подвезём, не спорь, — это он брату.
И по тому, как он решает вопросы, как заботится мимоходом, я понимаю: для Любимова поступать так — как дышать. Он привык к ответственности. И ему не важно: дети это его или вынырнувший из небытия брат.
47. Андрей Любимов
Я заказал ему еды. Много. Не смог отпустить просто так. Я дал ему денег, но Женя только покачал головой:
— Не надо. Еду возьму, еда — это хорошо. А денег не надо. Слишком велик соблазн, а я не хочу назад, иначе всё зря. Немного возьму в долг, — берёт он пару купюр, — кошек кормить Ираидиных да в больницу мотаться. Вишь, скандалили годами, а теперь вроде не чужая. Жалко её.
Мы обнимаемся на прощанье. Крепко, отчаянно. Я чувствую: ему нужна поддержка. Иву Женя тоже обнимает, но бережно, осторожно, словно боится сломать. Он знает о её особенности. Может, знает намного больше, чем я, и это отзывается болью.
Ива для меня загадка. И близкая, и далёкая. И родная, и чужая. Я почти ничего не знаю о ней. Впрочем, и она почти ничего — обо мне. Только слухи да сплетни. И я пока не уверен, что готов открыться. Слишком долго я ненавидел женщин и видел в них только грех, порок, корыстность. Не доверял никому, кроме матери. Да и то с натяжкой.
Я жду результата Самохинских откровений: теперь я почти уверен, что это так.
— Это видео, — сказал мне Алабай. — Восстановим всё, что можно. Немного времени понадобится. Так что хорошие новости, Андрей.
Ждать я умею. Главное — результат.
— Устала? — спрашиваю бледную Иву.
Я бы спрятал её от мира и людей. Заслонил собой. Такой хрупкой она кажется, почти прозрачной. Словно высосал этот день из неё все силы, и сейчас она держится лишь на собственном упрямстве.
— Немного, — прикрывает она глаза и кладёт голову на изголовье сиденья. — День откровений сегодня. Ираида сказала, что моя мать жива.
Я молчу, потому что ничего не знаю о ней. Я и не задумывался о её родне. Почти не спрашивал. Знал лишь, что её воспитывала бабушка.
— Расскажи, если хочешь, — роняю слова осторожно, чтобы не спугнуть и не оттолкнуть. Я не понимаю сейчас, что роится в её голове. Какие мысли одолевают.
— Это сложно, — вздыхает Ива. — Я всегда считала, что у меня нет родителей. Есть бабушка. Мать умерла — так она мне сказала. Зачем? Не хотела делиться? Не могла просить свою дочь? Мне казалось, я её знаю — свою бабушку. Сейчас думаю: нет, ничего я не знала. Она управляла моей жизнью. Решала за меня, что знать, а что утаить. Что нужно, а что — долой. Я подчинялась. И не бунтовала. Ни разу. Мне в голову такое не приходило. А потом одно за другим полезло: то отец у меня был и знал, что я существую, то мать жива. Она же точно знает обо мне. Бабушки нет уже год. Она забыла? Не вспоминает? У неё, возможно, есть другие дети. А я — ошибка молодости. Но можно ли о таком забыть? Стереть воспоминания? Стать равнодушной? Безразличной?
В её голосе нет горечи, но много искреннего непонимания и, наверное, есть боль. Чистая, без примесей.
— Я не могу ответить на твои вопросы, Ива, — она уже давно молчит, но я вижу: думает о том, что сказала вслух. — К тому же, я мужчина. Мы… по-другому немного смотрим на мир. Грубее, прямолинейнее, примитивнее, возможно. Я не буду говорить за всех. Скажу лишь за себя: я бы никогда не смог забыть, что у меня есть ребёнок. И не знаю, смог бы смириться с тем, что мой ребёнок находится где-то там, а я не есть частью его жизни. Если бы Лида забрала Илью, я бы всё равно требовал, чтобы сын знал отца.
