Когда он уходит, я бужу Сару, покрутив у нее перед носом чашкой крепкого кофе. Она садится на кровати, потом хватается за голову и опять ложится.
— Голова болит, — хнычет она.
— Это потому, что ты давно не практиковалась. Давай собирайся и пойдем. У нас там мужчина, которого нужно отыскать.
— Вот и у меня в жизни такая же проблема, — отвечает она.
Через час, выпив по таблетке алказельтцера, мы отправляемся в путь. Мы похожи на шотландских Тельму и Луизу, отчаянных дорожных путешественниц, только из Глазго!
Дорога в Сент-Эндрюс — просто красота. Останавливаемся выпить кофе и перекусить пончиком на бензоколонке у моста Форт-Роуд и восхищаемся видом. На меня вдруг находит патриотизм. Хочется раскрасить лицо голубой краской с белым крестом посредине и трахнуть Мела Гибсона в килте.
Заезжаем на бензоколонку заправиться и купить газет, но когда я прохожу мимо газетного прилавка, то вижу на обложке каждого таблоида знакомую физиономию. Сара замечает изумление на моем лице.
— Карли, в чем дело? Кто эти люди?
Она указывает на газету. Фотография немножко зернистая, снята вечером непрофессиональным фотографом под неудачным углом. Но сцена до боли знакомая. И главный персонаж тоже.
«ПЛОХИШ БЭЗИЛ И ЕГО ШУРИН-ДРАЧУН»
«ЧЛЕН ПАРЛАМЕНТА ПОЛУЧАЕТ В НОС»
«УРОВЕНЬ ПРЕСТУПНОСТИ ПОДНИМАЕТСЯ, А БЭЗИЛ ПАДАЕТ»
— Сара, позволь познакомить тебя с бойфрендом Джесс, Бэзилом. Это фотография с моей прощальной вечеринки.
Она смотрит в газету и переводит взгляд на меня:
— Бэзил Эсквит? Член парламента?
Я киваю.
— Боже милостивый, Карли! Ну ничего себе вы без меня развлекались!
Пару секунд мы смотрим друг на друга, а потом начинаем трястись от смеха. С каждой минутой наша жизнь становится все более абсурдной. Бросаемся к телефону-автомату и звоним Джесс, но никто не отвечает. Пытаемся дозвониться до Кэрол — то же самое. Больше ничего не остается. Звоню Кейт на работу.
— Добрый день, салон «Суперстиль», Порше у телефона, чем могу помочь?
— Можно Кейт, пожалуйста.
— Извините, Кейт сейчас страшно занята. У нее Тара.
Последняя фраза произнесена самодовольным тоном с осознанием собственного превосходства, как всегда. Все равно что пытаться прорваться через секретарш к докторам из моей местной клиники. Я заговариваю своим самым высокомерным тоном.
— Это ее гинеколог, мне нужно поговорить с ней НЕМЕДЛЕННО о последнем мазке. Срочное медицинское дело, дорогуша.
Представляю, как Порше на глазах бледнеет при мысли о зажимах и скребках. Кейт подходит уже через двадцать секунд.
— Кейт, это я. Я видела газеты!
Порше, видимо, подслушивает, что говорит Кейт.
— Значит, вы получили результаты анализов? — отвечает она.
— Нет, не могу дозвониться ни до Джесс, ни до Кэрол. Они где?
— О, они в ремиссии, — бормочет она, как будто повторяя то, что я сказала. Тяжело так общаться.
— Джесс в порядке? — не унимаюсь я.
— Да, нормально.
— А Бэзил?
— Неизлечим.
Слышу на заднем фоне грохот: Порше рухнула на пол. Да уж, с нами не соскучишься.
Заводим на плеере «Лучшие хиты студии Мотаун». Пересекаем мост, «Танцуя на улице», подъезжая к Купару, проявляем «Уважение», потом промокаем до нитки в «Дождливую ночь в Джорджии», сворачивая на побережье. На коленях у меня лежит двадцатистраничный путеводитель по дешевым гостиницам Сент-Эндрюса.
У нас все-таки бюджет, хоть и мошеннический.
Первое, что мы видим, въезжая в Сент-Эндрюс, — это пляж и роскошный отель «Олд-Корс».
— Потрясающе, — вздыхаю я.
У Сары глаза, как десертные блюдца.
— Кто только останавливается в таких местах? Наверное, стоит кучу денег!
Я делаю глубокий вдох и встряхиваю головой. О нет, только не это!
— Пропади все пропадом! Мы здесь остановимся.
Нажимаю ручной тормоз, поворачиваю налево и с визгом замираю на подъездной дорожке. Сара давится кофе, расплескивая его на рубашку:
— Ты что, шутишь? Нет? Йиии-хаааа! Как сказала бы Кэрол, «в бой так с песней».
Мы шагаем к стойке регистрации по мраморному полу. Посреди холла стоит стол с композицией из лилий, которая, наверное, стоит, как маленький коттедж. Мы захлебываемся от восторга, нам скоро понадобятся трубка и ласты.
— Извините, у вас есть свободный номер на двоих? — спрашивает Сара из-за моей спины, нюхая лилии.
— Надолго, мадам?
Об этом я не подумала. Сколько времени мне понадобится, чтобы его отыскать? Надеюсь, мало, а то кредит на карточках достигнет лимита еще до того, как мы выедем из Шотландии. Отвечаю, что четырех ночей будет достаточно.
Девушка за стойкой сверяется с компьютером, потом поднимает глаза и улыбается:
— Номер есть, мадам. И стоит он…
Я поднимаю руку:
— Тихо! Не говорите, пожалуйста, а то у меня несварение начнется. Просто снимите деньги.
Протягиваю ей карточку «Виза». Последние из разумных мозговых клеток опускают руки и впадают в спячку. Мы находим наш номер, хихикая, как две школьницы, примеряющие первые в жизни лифчики, и открываем дверь. И в кои-то веки у меня нет слов.
Номер — просто класс, класс и еще раз класс! В центре — две двуспальные кровати, на каждой из которых могла бы поместиться семья из шести человек. Сверху — кремовые тканевые покрывала под цвет штор, таких идеальных, что к ним страшно прикоснуться. На туалетном столике из дуба — свежие цветы, на диванах — кружевные подушки, на кофейном столике — ассорти шоколадных конфет (и это даже хорошо, ведь теперь у меня не будет денег на еду уже никогда!).
Стоило потратиться, лишь чтобы увидеть выражение лица Сары. Вид у нее, как у шопоголика в «Харви Нике». Мы разбираем вещи, готовим кофе и растягиваемся на диванах, наслаждаясь видом поля для гольфа и пляжа за ним.
— Это случайно не Майкл Дуглас? — спрашивает Сара.
Прыгаю к окну и прижимаясь носом к стеклу. Вдруг там правда он? Обожаю его еще с фильма «Улицы Сан-Франциско». Вот бы еще Джон Toy вышел из-за угла, и тогда я точно буду знать, что это рай!
Но нет, надо работать, прежде чем сладкая жизнь меня окончательно не поглотила.
План А. Беру телефонную книгу и ищу фамилию Руссо. Разве может быть много людей с такой фамилией в таком маленьком городе? Ищу еще раз.
Никакого Руссо нет. Ноль. Вообще ничего. Наверное, его номер не значится в справочнике. Я вдруг понимаю, что у меня больше шансов увидеть Рене Руссо на поле для гольфа, чем найти Ника Руссо в Сент-Эндрюсе.
С отвращением отшвыриваю книгу.
— Каков твой план Б? — спрашивает Сара.
