С Таганки они понеслись вниз, к Котельникам, по набережной обогнули красавец Кремль со сверкающими куполами, промчались вверх по улице Горького и минут через десять остановились возле «Березки» на Грузинской.
Открывший дверь в квартиру Додик не понравился Люсе даже больше, чем Лёха Пименов, несмотря на то, что был абсолютно трезвым и гладко выбритым. Лягушачье лицо – рот до ушей, приплюснутый нос, узкие зеленые глаза – и скрипучее «проходите» вместо ответного «здравствуйте» сразу же вызвали отвращение к этому пижону в бархатном халате и шелковом шарфике под ослепительно-белой рубашкой.
– Додик, дай бутербродик! – с порога поддразнил его Марк. – Нет, правда, старик, есть очень хочется.
– Перебьешься! – в тон ему усмехнулся Додик и, смерив Люсю пронзительным зеленым взглядом, слишком уж галантно, явно издеваясь, распахнул перед ней стеклянные двери в комнату: – Прошу, мисс. А мы с господином артистом пойдем покалякаем на кухне. Вам тоже дать бутербродик или обойдетесь конфетками и ягодками?
– Спасибо, ничего не нужно, – с независимым видом сказала она и уселась, нога на ногу, в указанное небрежным жестом кресло возле журнального столика, на котором возвышалась фарфоровая ваза на ножке, полная черной рыночной черешни и ярко-красной клубники. Рядом с вазой лежала колоссальная коробка импортных конфет, наверное, купленная внизу, в валютной «Березке». Таких конфет в обычных магазинах днем с огнем не сыщешь.
Из коридора проскрипел удаляющийся голос: «Хорошенькая куколка, может, махнемся?..» Остальное она не расслышала, но и этого было достаточно, чтобы возненавидеть сразу и навсегда этого мерзкого Додика. И зачем Марк общается с ним?
Любовь к антикварным вещам – только это могло связывать Марка с хозяином тяжелой мебели, картин в дорогих рамах, ламп с шелковыми абажурами, подсвечников, статуэток и отливающих золотом икон. Все вещи были подлинными – тут уж Люся не могла ошибиться, недаром она уже восемь месяцев проработала под руководством всезнающей Тамары, – только выглядели они, в отличие от их потертого, тусклого и поломанного реквизита, как новые: ни пылинки, ни скола, ни трещинки. Вероятно, противный Бутерброд был коллекционером, знатоком и ценителем искусства, а такие люди невольно вызывали у Люси уважение.
На прощание она даже улыбнулась ему:
– Спасибо большое, ягоды были очень вкусные.
– Не стоит благодарности. Приходите еще, – кивнул он и, ухмыльнувшись, добавил: – И лучше без сопровождающих.
– Перебьешься! – засмеялся Марк. – Ладно, спасибо, старик, созвонимся.
В лифте Марк вскинул изумленные глаза:
– Лю, почему ты такая сердитая? Обиделась на этого дурака?.. Да? Брось, он же пошутил.
С трудом разлепив ресницы, она долго не могла понять, почему у нее так кружится голова, где она, что сейчас: уже утро или все еще ночь?
Мелькание фонарей вернуло ощущение реальности: она лежит на заднем сиденье, куда ее, пьяную, совершенно ничего не соображающую, уложил Марк. Обрывки вечера: так поразившие ее сначала черная икра, осетрина, шампанское в ведре… смеющиеся губы Марка… танцы в его нежных объятиях, возбуждавшие завистливые взгляды женщин… снова танец, медленный, когда одолевало страстное желание прижаться к любимому артисту, и она прижималась… – все эти четкие, цветные картинки пронеслись в Люсиной голове и повергли ее в отчаяние. Ой, как стыдно!
– Эй, Лю, ты как там? Проснулась? – В его голосе не было и тени насмешки или обиды, хотя Марк вполне мог бы обидеться: она вела себя безобразно.
– Прости, пожалуйста. Со мной такое первый раз в жизни, честное слово. – Люся попыталась сесть и тут же снова упала щекой на сложенный вместо подушки пиджак.
– Поспи, поспи, мы проезжаем только мимо Рижского вокзала.
При упоминании о Рижском вокзале в голове будто щелкнул выключатель: Нюша! Утром она поехала за картошкой на Рижский рынок.
– Ой, мама меня теперь убьет!
– Ты серьезно? – обернулся Марк. – Что-нибудь придумаем. Для начала тебе нужно глотнуть свежего дачного воздуха и умыться.
Марк несся по проспекту Мира на немыслимой скорости, пролетая на желтый свет и не боясь гаишников, которые могли оштрафовать его или даже отобрать права: он тоже пил шампанское. Правда, совсем немного – полбокала. Остальное, то есть почти целую бутылку, выпила она, дура несчастная. При том, что за весь день проглотила три черешни, две клубнички, да и в ресторане почти ничего не ела, чтобы не нарушать диету. Зато выкурила за компанию с Марком две сигареты «Кент» из фирменной белой пачки. Наверное, сигареты ее и доконали…
От болотца тянуло ночной свежестью, запахом травы, леса. Сирень отцвела, но листья еще сохранили тот особенный аромат, который отделяет весну от настоящего лета. На лавочке их первого свидания, откинув голову назад, Люся жадно ловила ртом кристально чистый воздух и никак не могла надышаться. Неугомонный Марк, обнаружив, что качели оборваны, придумал себе другое развлечение: исчезая в темноте, он возвращался на цыпочках с пригоршнями воды из колонки, подносил к губам жалкой пьянчужки, а потом ледяными влажными ладонями вытирал ей лоб и щеки.
– Хватит, я больше не хочу! – умоляла она.
– Надо, Федя, надо! – иронизируя, настаивал он.
Вообще, Марк как-то очень спокойно, словно ничего особенного не случилось, отнесся к ее совершенно неприличному состоянию. Как будто с его знакомыми девушками бывало еще и не такое. Мысль об этом и успокаивала, и огорчала.
Вскоре – спасибо Марку с его беготней к колонке и обратно – от головокружения и подкатывавшей к горлу тошноты не осталось и следа.
– Мар, извини, мне пора. Меня мама ждет. Волнуется. Уже двенадцать часов. Прости, пожалуйста, но я побегу.
– Ага, по кочкам, по кочкам, в ямку – бух! Садись в машину. Это приказ! Как истинный джентльмен, я не могу позволить своей даме проснуться под кустом.
Плавно покачиваясь, машина плыла по шлаку, прорезая светом фар коридор в туманной июньской ночи.
– Мама! – невольно вырвалось у Люси.
Этого она и боялась: посреди дороги, загородившись рукавом от слепящего света «жигулей», стояла Нюша – в платке, галошах и фартуке поверх байкового халата и вязаной кофты.
– Твоя мама? – поразился Марк.
– Да… Пожалуйста, не выходи из машины! Я очень тебя прошу!
Ни слова не говоря, Нюша схватила ее за руку и потащила домой. Как какую-нибудь козу. И Марк все видел. Ох, как же она сейчас ненавидела мать! Со злостью толкнув ее локтем в бок, так что та охнула, Люся вырвалась и, рыдая, бросилась домой. Заперлась в Шуркиной комнате на крючок и проплакала полночи, проклиная Нюшу, которая родила ее неизвестно от кого, неизвестно зачем и обрекла на бесчисленные страдания и унижения.
Глава девятая
С той ночи началась у них с матерью война. Жестокая и беспощадная. Когда каждое лыко в строку. Прежде составлявшая с Люсей единое целое, как ласковая зверушка со своим детенышем, мать превратилась для нее во врага номер один, в ненавистную тюремщицу. Они злились и ссорились, плакали каждая в своем углу и за всеми этими разборками не заметили, как однажды их любовь вылетела в гневно распахнутую дверь: «Иди, куды хошь!»
Но случилось это позже, уже осенью. После горючих Люсиных слез на раскаленном от солнца перроне, отчаянных, будто они расстаются не на два месяца гастролей, а навсегда, поцелуев Марка, обещаний писать каждый день. После его долгожданного письма, где он впервые признался в своих чувствах и умолял приехать, совсем позабыв о том, что, при его же помощи опубликовав две маленькие заметки в «Говорит и показывает Москва», Люся как раз в эти дни должна была сдавать экзамены на журфак. После Прибалтики, куда она, ни минуты не раздумывая, улетела к нему, взяв двухнедельный отпуск за свой счет и обманув Нюшу. Впрочем, к тому времени она не очень-то и церемонилась с матерью. Сказала сухо, кидая вещи в новенький чемодан:
– Еду в командировку, – и всё.
– А институт-то как же, Люсинк? – всплеснула та руками.
– Это мое дело.
Если бы Нюша тогда проявила мудрость, терпение, а главное, если бы на собственном опыте знала, что такое первая любовь, то, конечно же, нашла бы нужные слова, сумела отговорить, убедить. Но в том-то и беда, что Нюша была просто не в состоянии понять, как в восемнадцать лет можно потерять рассудок от любви. Считала – распущенность это. Хотела посадить на цепь, да не вышло…
А жаль! – хмыкнула Люся, включила настольную лампу и достала из ящика тайную папку с пожелтевшей хроникой любви. Давненько не перечитывала она эпистолярное наследие артиста М.С. Крылова! Лет десять, а то и больше.
Поначалу письма Марка были нежно хранимыми свидетельствами его любви, тешившими тщеславие, затем, очень надолго, превратились в материал для обвинения легкомысленного артиста во всех грехах, прежде всего в диком эгоизме, в нежелании жертвовать своими интересами. Правда, взрослеющим умом она уже начинала понимать, что мужские жертвы, принесенные на алтарь любви, – фантазии из области литературы. Возможно, в зрелом возрасте мужикам и свойственны благородные порывы, но в молодости, когда кровь бурлит, как вода в электрическом чайнике, башка у них отключается. Захотелось, чтобы любимая девушка была рядом, он и написал: приезжай немедленно!
