Все поэты гибли из-за женщин
Все поэты гибли из-за женщин,Маяковский – из-за Лили Брик,Пушкин тоже пострадал не меньшеОт придворных жениных интриг.Только не спросили вы при этом,Захотел бы он судьбы иной?Женщине дано убить поэта,Оставаясь милой и родной.«Милый друг» есенинский – кто это?Айсейдора, может быть, Дункан?Кто еще мог погубить поэтаНе расскажет медный истукан!И апофеозом всех историй —Николай Михайлович Рубцов,До сих пор не выплакано гореНезарубцевавшихся стихов.Женщины ни в чём не виноваты —Испытав любви блаженный миг,Лопаемся, как аэростаты,В разряжённой атмосфере их.И моя жена – ничуть не лучше,И погибну я из-за неё.Интересно, долго будет мучитьСердце неразумное моё?Я стихи пишу про мирозданье,А она включает пылесос!И за что такое наказанье,Кто ответит на простой вопрос?Я пишу про небо и про море,А она на пробу суп несёт,И в мильоне горестных историйЛишь моей одной недостаёт!
Лохи
Дела наши плохи – и лошади в цирке судачат,По жизни мы лохи, всучат нам билеты на сдачу.Они на манеже в сиянье софитов и рампы,А мы так всё те же: билеты храним, как эстампы.А то, что терпилы – то каждой собаке известно,Её бы на мыло, она же нас месит, как тесто.Пусть мы журналюги, никто нас давно не боится,Сегодня ворюги – гораздо солиднее лица.И даже хохлы нас уже за людей не считают,Любая скотина сбивается в волчую стаю.ИГИЛ3 оборзел, и афган нам корячится в мае,Его на козе не объедешь – коза-то хромая!А папою Карло у нас президент, как бы вроде,Сморкаемся в марлю, как будто в билет от Мавроди.Еще Карабас есть, он чёрный и за океаном,Большая опасность сегодня в России быть пьяным.А раньше гудели – гудела старушка планета!Чуть было до Дели пешком не добрались при этом.
Культурная революция
Я не зову народ на баррикады,Да всё и так уже произошло:И вместо революции в наградуУ нас в России ясно и светло.Культурно революция проходит,Без пены, матросни и без стрельбы,Но так же уплывут на пароходеНа Запад философские гробы.В семнадцатом кровищи было много —Хватило на столетие вперёд!И может, отмолил слезами БогаАванс у революции народ.Но я хожу по улицам в бушлате,И клёшами мету седой Арбат,И для меня опять все люди братья,Хотя уже никто не виноват.Не потащу я адмирала к стенке,И не затею новую войну,Но знаю я, что тихо и без пеныУвижу скоро новую страну!Мы революции не прекращали,Её в России прекратить нельзя,Немного перегнули мы вначале,Но не кровавая её стезя.Мы не хотим общественного строяВ Россию принесенного извне,У нас свои извечные герои,Которые погибли на войне.Мы против виртуальных резерваций,Куда определил нас белый свет,Мы против непродуманных новаций,Которых и в природе нашей нет.Не для того мы выгнали буржуев,Чтоб снова их на шею посадить,Мы долго гнали эту мысль, меньжуясь,Что перережем жизненную нить.Я никогда не захочу богатых,Да потому, что из России я —Не продаётся, то что было свято,Не продаётся Родина моя!
Расстрел
Безумье поэтических рассветов,И слово идиотское: расстрел.В двадцатом веке не было поэта,Который не сидел и не седел.Но почему и в двадцать первом веке,Не утихает предрасстрельный плач?Не потому ль, что в каждом человекеЖивут две сути – жертва и палач?Зачем Есенин бегал с пистолетом,Подвесив жизнь на тоненькую нить?И Маяковский мог себя при этомКак будто ненароком пристрелить!И Гумилёв бездумно напророчилСебе про щель, обвитую плющом,Сбывается и то, чего не хочешь,Доказывай потом, что ни при чём!И сам расстрел. Сирень склонила ветки,Жизнь понесётся новым чередом,И будет выстрел радостный и меткийИ снова мы кого-нибудь убьём!Расстрельная статья, крутая мера,Кого бы расстрелять, скажите мне,Чтоб прекратили убивать за веруВ горячечном бреду или огне?Чтоб прекратили практику расстреловКак вида внутривидовой борьбы,Предстанет, может, в новом свете дело,Когда не хватит пули для судьбы!Чтоб прекратили убивать поэтов,Ну неужели не услышит век?А вдруг с собою унесёт ответыРасстрелянный поспешно человек?…А вот уже меня ведут к расстрелуВ знакомый под черёмухой овраг,И расстреляют за поступок смелыйА может быть и вовсе просто так!
Меня готовили для очень важных дел
Я был простой советский пионер.Да, у меня был галстук пионерский!И скаутам английским не в примерЯ не замечен был в каких-то зверствах.Ходил я строем и под барабанИ в горн дудел надсадно со слюнями,Хотел, чтоб пролетарии всех странОбъединились и дружили с нами.Ещё мечтал пойти я на войну,И воевать потом на самолёте,Погибнуть чтоб во вражеском плену,А лучше – на большом красивом доте!Я и сейчас горжусь немало тем,Что был воспитан юным патриотом,И пионерский галстук – как тотемДля всех для нас, признаемся, чего там!Мне было пять, когда я песню пелПро первые задорные отряды,Меня готовили для очень важных дел,И я уверен, так и было надо!
Наваждение
Я падаю, падаю, падаю, падаю, падаю…Ещё пару раз упаду и, глядишь, научусь,Соломки себе подстелю, может, где-нибудь в Падуе,А то все бока изломала любимая Русь.И сердце пузырится грыжей футбольного мячика,И с матом ему неохота вступать в резонанс,Стараюсь удары смягчать непременно и всячески,Но с каждым падением встать уменьшается шанс.Не то что взлететь – это даже и не обсуждается,Дай Бог, чтоб не насмерть и было куда отползти,Упавшая чтобы ещё озарила звезда лицоИ перекрестились обоих упавших пути.Упасть и не встать – поговорка совсем не напрасная,За что нам падений и взлётов такая напасть,И оттого-то, наверно, так падаю страстно я,Что больше всего мы на свете боимся упасть.Паденье и взлёт, а за взлётом, глядишь, и падение,И снова как трассеры звезды летят в небеса,И падают снова, и кажется жизнь наваждениемТогда, как до взлёта осталось всего полчаса.
Последние стихи
Приходит мой финал и я его узнал.Но не бросает в жар и не бросает в холод,Я перед ним не стар, скорее, даже молод,Пусть невелик талант или ничтожно мал!И пусть в годах других немного пережил,Уйду я молодым, как Лермонтов и Пушкин,Но вы стихам моим не подвернёте ушки,Ведь только из-за них я выбился из сил!Копилку невзначай я разобью о пол,Я долго не писал, копил, наверно, мысли,Зато мои стихи от старости не скисли,И каждый стих живой, пусть грустен или зол!Тяну одним крылом и стрелка на нуле,До прозы не дошел, как до аэродрома,Но кто решит, что мне отказано от дома,И что, как сирота, прожил я на Земле?Последние стихи – они всегда горьки,Подводится черта, подводятся итоги,Еще один поэт протягивает ноги,Ругать его теперь как будто не с руки!А если скажут мне: писать-то прекращай!Но только никогда я не пойду на сделку,Нырял, где глубоко, а вынырну – где мелко?Пусть даже если жизнь предложат невзначай!
Девушка с веслом
Девушка не может быть с веслом,Ей коней ловить, тушить пожары,Ежели совсем не повезло —Умереть ещё совсем не старой!На худой конец, в руках ведро,И желательно, чтоб не пустое!И, конечно, мощное бедро,Никогда не знавшее простоя:Потому что штамповать солдатНужно безустанно для России!На плече огромный автомат,А зачем – её и не спросили.На боку ещё противогаз,Хоть не на лице – и слава богу!И в другую сторону приказОтдан, и уже пора в дорогу!Ну а тут весло и тонкий стан,Грудь, купальник и – о боже! – шапка.Что-то пролетариев всех странНе напоминает эта лапка!Где же цепи и булыжник где?Штангенциркуль где и готовальня,Что помогут в умственном труде?Где же молот, серп и наковальня?Основателям идеи всейТем веслом как будто бы по роже!Девушек лепить во всей красеМожет, нужно было осторожней?Лучше в безразмерных прохорях,Ватных брюках и железных касках?Так разбила всю идею в прахФизкультурница из нашей сказки.
Забытая страна
Россия идёт! Не закончился русский поход.Великий поход незабвенных блистательных армий.И к окнам прильнул позабывший о славе народ,Военным теперь не откажешь в изысканном шарме.Идут батальоны, бригады безбашенных раш,«Арматы» идут, где действительно вбашне безлюдно,У танков российских такой производственный стаж,Что им и без башен дойти до Ла-Манша нетрудно.И топот такой, что из нор вылетают сурки,И суслики в стойку, и белки срываются с веток,Но вы привыкайте, идут по планете полкиЗабытой страны, о которой учили вы деток.Мы сами забыли, что дети великой страны,Но встали стеной, повинуясь секретному коду,Россия спокойно глядит из-за нашей спины,Спокойствия этого не было долгие годы.
Россия за нами!
