Не Д, Артаньян и слава Богу!
Стерилизованный чуть-чуть
Евгений Клюзов
Кастрирован совсем немного,Не потеряв при том …лицо,Уже не верит Женя в Бога,Хотя не стал и подлецом.В Европу ехать он не будет,Да и признаться, денег нет,Французы, впрочем, тоже люди,Хотя придумали минет.Он их потомок. Клюз – где якорь,Или канал, какой ни есть,Но предок женин был не пахарь,Хотя и вряд ли знал про честь.Не Д, Артаньян и слава Богу,Нам Д, Артаньяны ни к чему!Мы и своих дворян убогихСослали всех на Колыму.Но пролетарий – не про Женю,Хотя по жизни пролетелБез экстремальных торможений,Живёт и жил, как захотел.Поэт. Французская забава!Ходи себе и булку жуй,Страна добра и величава,Никто не скажет, что буржуй.В кармане ни рубля, ни франка,Одна лишь дырка, будто клюз,Россию все же Жене жалко,Хотя душою он француз.
Угарное
http://www.stihi.ru/2014/06/18/3929
Мне показалось – нашёл уголок,Где нету пробок и улиц убитых,Может, нашёл, только будет ли толк,В этом углу с деревянным корытом?Буду в гальюн на отшибе ходить,Зад подтирать прошлогодней газетой,Есть интернет, как последняя нить,Суть естества же, конечно не в этом.Как на веранде мне течь устранить?Я же отвык от подобной работы,Вдруг заведутся, к тому же, глисты,Руки мне мыть каждый раз неохота.Печку топлю, как Рубцов, с озорством,Только я не был, как он кочегаром,И деревенским я не был жильцом,И не нужна мне та печка и даром!Дом мой опрятен, но всё же далёк,Он от Москвы и от норм санитарных,Я разжигаю в душе уголёк,Только затух он от газов угарных…
Лебединое озеро
Но между тем в катренах
«мэтра» грустил и пучился фекал
Евгений
Староверов
Грустил фекал и пучился стихами,И кеду с полукедой рифмовал,Устав в смертельной битве с дураками,Эксперт решил им разбодяжить кал.Кончайте пестовать муру, поэты!И постарайтесь заучить урок,Не нужно рифмы «кеды-полукеды»,И хватит про берёзы белый бок!Вы не поэты, а вегитарьянцы!Не то, что крови, даже мяса нет,И не понять, к чему все эти танцы:С утра по телевизору балет…
А в трубку молчал это я…
Молчите вы в трубку… игриво.
Евгений Клюзов
…А в трубку молчал это я —Да был телефон не в порядке!К тому же, я в пробке стоял,Пока ты возился на грядке.А ты уже вообразилЛюбовницу с пышною грудью,И с задом, как тягловый «ЗиЛ»,Что возит большие орудья!Ты не променадом дышал,А самым, что есть, перегаром,Потом сочинил мадригал,Слегка с сексуальным угаром.Гаишник, который заборСломал у соседа по-пьяни,Сидит, как законченный вор,Чинить он забора не станет.Детей от тебя – полсела,Не нужно показывать пальцемНа ту, что тебе не дала,А, мол, прижила с постояльцем.…Ну, вот – зазвонил телефон!Ну, я покажу: «Не молчите!»,Ругаюсь я, как солдафон,И даже могу на иврите!
Снайпер
Полтыщи стихов, как полтыщи патронов,Я в бой выхожу снаряжён тяжело,Теперь атакуйте меня батальоном,Раз мало вас в этом бою полегло!Война! Я от этого слова пьянею,Какой же поэт не бывал на войне!Поэзию, как полуголую феюВ крови искупаю, как в красном вине!Я не пулеметчик, а снайпер, скорее,Я выбью у вас офицерский состав,Мне радостно видеть, что враг мой звереет,А после и ноги уносит стремглав.Бракованных гильз у меня не найдёте,Маслята что надо, я вам говорю,А пули мои даже и на излётеВ башке оставляют большую дыру!Я знаю, что доля меня не минует,И если я буду убит на войне,То пусть это будет тяжелая пуля,А лить эти пули положено мне!
Насыпьте мне в пакетик пешки
http://www.stihi.ru/2014/10/21/9622
Насыпьте мне в пакетик пешки,И полпакетика ферзей,И я на гвоздь повешу чешки,Пойду в кино или музей!Насыпьте мне слонов в карманы,Ладей насыпьте в капюшон,И я без всякого обмана,Скажу тогда вам: данке шон!В рукав насуйте королей мне,За пазуху – кило коней,Не буду примой я балетной,А лишь гроссмейстером при ней!
Вешки
Моя душа наивно в теле зачем-то держится едва,Как будто я на самом деле слагаю правильно слова.А если так, решили Боги, то пусть немного поживёт,А там, глядишь, умрёт в дороге, а, может, и наоборот…Мои стихи, они как вешки мне не дают уйти ко дну,И я по ним с упорством пешки определяю глубину.Так риска на краю стакана покажет вам, как наливать,Чтобы не стать безумно пьяным и не свалиться под кровать.Вот так и стих: всему он мера, и жизни, и большой любви,Как бант на шее кавалера, передавивший ток крови.Грустить не нужно над стихами, они ведь не торопят смерть,А солнце вместе с облаками устроят сами круговерть.Я не пишу сейчас о смерти, не спекулирую на ней,Но кто-то смазал на конверте количество грядущих дней.
Флейта Пана
Рвутся струны души, если музыка властвует в сердце,Если тонкие пальцы внутри с перебором прошли,Погружаешься в мир, состоящий из сказочных терций,И не хочешь уже прозябать на беззвучной мели.И седой музыкант с обалденно огромным оркестромВ многоствольную флейту губами рулады заплёл,Рвутся струны души и ты видишь – с какого-то местаОтделилась она и уходит в свободный полёт.Рвутся струны души, со слезами ты чувствуешь это,Он тебя покорил – чудо-флейты изящный мотив!И себя ощущаешь уже настоящим поэтом,И готов написать на манжете изысканный стих.
Поднимающий знамя
Лукич воскрес! Воистину воскрес!И вновь в ходу калёное железо!Вчера ты был ещё богат, как Крез,Сегодня я в карман к тебе залезу.Я погоню вас всех на Соловки,На Колыму, а может быть, подальше,Мне надоели ваши все плевкиИ голоса из неприкрытой фальши.Лукич воскрес! Я поднимаю флаг,Который мы когда-то уронили,Пусть говорят, что прискакал дурак,А лошадь у него в кровавом мыле…Я не могу уже смотреть вокруг,Кругом полно иуд и прочих фанни,От пуль врага уже упал мой друг,И я один посредь вселенской дряни!Лукич воскрес! К ногтю капитализм!Вы дождались, ребята, рецидива,«Аврора» выплывает к вам на бисИз Финского холодного залива.Попов – к ногтю! Походят в неглиже,Поездили в роскошных лимузинах,Любого, кто замечен в дележе,К ногтю как буржуазную скотину!Лукич воскрес! А как хотели вы?Минует вас двадцатое столетье?«Аврора» вам сигналит из Невы,И мавзолей как пирожок на третье.Бегите лучше, видеть не могу!От жирных рож внутри уже воротит!И пусть вас расстреляют на бегуРабочие в красногвардейской роте!Лукич воскрес! Умеем мы и так,Раз говорить вы с нами не хотите.У нас любой – потомственный батрак,Не выползший еще из общежитий.А революции всего-то сотню лет —Младенческие сроки катаклизмов,Не для того прошли мы столько бед,Чтоб позабыть идеи коммунизма!
Чёрный тюльпан
Чёрный тюльпан на 101-м расцвёл километре,Ближе к Москве вы не встретите этот цветок!Что ты стоишь тут на этом пронзительном ветре,Девичью честь продавая за водки глоток.Кто же придумал рубеж отвратительней МКАДа,Что ни цветок – обязательно чёрный тюльпан!Только признаюсь, мне белых цветов и не надо,Не потому, что я пьяница и горлопан.Чёрный тюльпан – глубина необычная цвета,Это не розовый вам никакой пеньюар,Я и люблю эту девушку только за это,А не за чёрный, как из гастронома загар.Здесь тишина. Ни машин, ни красивых прохожих,Даже ментов с их мигалками встретишь едва,Много девиц на неё даже очень похожих,Тех что растут под забором, как будто трава.Чёрный тюльпан это сказка, наверно, такая,Редкий цветок, вариант для неумной судьбы,Пусть не смогу я прожить ей во всём потакая,Но не хочу, чтобы были вы с нею грубы.
Автономка
Вилючинск. Подводная лодка у пирса.Ей завтра с утра в автономку идти,Где будут у ней с «булавой» экзерсисыИ много чего на нелёгком пути.Корякский скучает, Авача спокойна,И камбала с кумжей резвятся в Тарье,Не верится даже, что могут быть войныИ рак засвистит на соседней горе.Покой стерегут тут огромные лодки,Быть может, и мы проживём без войны,У наших матросов лужёные глотки,И даже от шила они не пьяны.Умеют, заразы, закусывать салом —На лодках кормили всегда хорошо,И лишь комсоставу здесь пить не пристало,Стучат по стаканам лишь карандашом.И сам капитан удивительно собран,За Богом сегодня он будто старпом,Фуражка его, как раздутая кобра,И всё подготовлено будет с умом.Камчатка… Забытая Богом планета.Россией забыта со всеми людьми.Они ничего вам не скажут про это,Хотя и обидно порой, чёрт возьми!С Петровских времён эта грозная крепостьАмерики тяжесть несёт на плечах,А жизнь здесь порой тяжела и нелепа,Ругали её иногда сгоряча.Но большею частью, конечно, любили,Прощали правителям разным грехи,Собой прикрывая квадратные милиЗа круглую чашку обычной ухи.Камчатка потом приходила ночами,Ласкалась китёнком у борта души,Какими же нужно им быть сволочами,Чтоб память об этом в себе задушить!У русских любовь – это странная штука,Она не зависит от явных причин,Любить же Камчатку и вовсе наука,Которая для настоящих мужчин.
День влюблённых по-русски
