И я люблю вас, родные мои.
Радио ловило волны эфира и превращало их в человеческую речь. На «Серебряном дожде» шёл «Театр у микрофона». Я не знал, о чём эта пьеса, чья она, но слова словно заплывали в душу мягким баритоном, создавая настроение:
«…Jazz. Лёгкое головокружение в переходах метрополитена. Реклама по радио. Рефлекторное движение ног, в такт музыке, купающейся в сознании. Настроение? Настроение. Настроение! Полёт. Куда лечу? Навстречу. Навстречу мелодии в стиле Lounge. Музыке с рыжими глазами. Музыке с глазами, слегка утомлёнными ранним пробуждением. Они открылись навстречу жизни в пять утра. Ну, может, чуть позже. Свежесть губ, с которыми ожидаю встречи, сливается с приятно навязчивым мотивом. Навязчивость тоже может быть приятной. Запах моей музыки. Запах моей женщины. Я влюблён? Конечно! Влюблён? Да! Я влюблён? Никаких сомнений. Со мной когда-то было подобное? Было? Ну конечно было… Только где-то не здесь. Когда-то во сне. Так же? Конечно, нет. Похоже. Похоже. Похоже. Чем? Полётом. Полётом? Я умею летать? Я умею летать. Научился во сне. Я вижу красивые сны. Может быть. Застрял? Задумался? Зачувствовался. Я везде. Я с моей музыкой. С её рыжими глазами в стиле Lounge. С её низким голосом. С её красивым низким голосом. А как же жизнь? Я убегаю от неё в … Глупость – я живу. Никогда ещё не осознавал с такой силой всю полноту “я живу”. Голова, зачем тебе содержимое. Оно так любит всё раскладывать на составляющие и обесценивать тем самым происходящее. Любит искать чёрную кошку в тёмной комнате, когда её, кошки, там нет. Считая, что так спасает человечество от гибельной иллюзии. Иллюзии любви. Опошляя само определение. Нет, не нравится мне слово. Пусть будет не любовь. Пусть будет jazz. JAZZ . Не хочу смысла! Не вижу в нём необходимости. Пусть всё будет бессмысленно. Пусть будет хаос. Только хаос может быть красивым. Чувственным. Только хаос может проникнуть в место где живёт душа, расширив его до размеров бесконечности. Пусть будет хаос. Хаос – любовь. Хаос – jazz. Па-ппа, па-ппа… Тёплый чувственный мотивчик. Не слушаю слов. Только рыжеглазая песня. Песня моей жизни. Наконец она появилась.
Как я раньше жил без песни?!
Чем она огорчена сегодня? Молчит? Отводит в сторону рыжие глаза. Нет, любимая, не нужно. Ну, я прошу тебя, моё долгожданное счастье. Кто тебя обидел? Кто неосторожным движением задел не ту клавишу на фортепиано? Кто не в такт ущипнул гитарную струну? Ты разбиваешь мне сердце, дорогая. Моё любящее сердце. Я прислушиваюсь к словам грустной песни. Что? Что-что? “Одиночество бродит по улицам моей души …” О, как трогательно. Как красиво и душевно. Тебе хочется побыть одинокой? Погрустить над прохладным и безветренным августовским утром? Обещаю, не буду тебе мешать. Лёгкая грусть, я знаю, приятна. Можно, я лишь побуду рядом. Чуть в стороне, но рядом. Лишь коснусь взглядом твоих ресниц, моя нежность. Что? Что ты опять тихонечко напеваешь? I love you too? Значит, ты разрешила? Разрешила! Милая, родная… У меня нет слов. Мои чувства не поддаются описанию словами. «И я тебя люблю». Не знаю, не помню, было ли со мной когда-то подобное. Память ничего не приносит из своих архивов. Верно. Мне не нужна память. Мне хорошо здесь, в настоящем, песня моей души. Рядом с тобой. Чуть в стороне, но рядом. “Its wonderful, its paradise”... Да, да, именно прекрасно!
М-м-м. Да, любимая, да. Босанова. Теперь слова мне совсем не понятны. И замечательно! Ты так красива, что мне не нужно слов. Саксофон. Чувственные губы. Хочется прикоснуться к ним поцелуем. Прикоснутся едва-едва. Чтобы не помешать, не разбить, не задеть неосторожно, не извлечь разрушающую ноту. Дышу тобой.
Прочь все условности! Нет, я не это хотел сказать, дорогая. Конечно же, я буду вести себя подобающе. Никто не узнает о нашей любви. Конечно, у тебя много обязательств перед жизнью. Ты ответственный человек. Ты не выносишь головокружения? Ты абсолютно права. Нет необходимости ничего разрушать. Не нужно обесценивать то, что имеешь в угоду того, что ещё не приобрёл. Или приобрёл, но сомневаешься в необходимости приобретения. Пусть будет jazz. Только jazz. Просто jazz. Не могу, не смею надеться на большее.
Я тебя не понял? Ты хотела сказать совсем другое? Да, да. Вчера без меня тебе было хорошо и спокойно? Просто замечательно? Ты поняла, какую ценность для тебя имеют твои близкие? Твоя семья? Волшебная музыка. Комок подкатывает к горлу. Я с тобой стал таким сентиментальным. Конечно, конечно, я слушаю тебя. Нет, нет, что ты, не перебиваю. Я понял, что тебе вчера было хорошо. Понял, что без меня. Но, мне то без тебя пло… Нет, нет, не перебиваю, что ты. Ни в коем случае. Я слушаю. Слушаю внимательно. Душа моя поёт, когда я слышу твой голос. Или … Сейчас мне тревожно. Саксофон звучит довольно резко. Словно пытается перебить биение моего сердца. Ты больше не хочешь? Чего не хочешь? Не хочешь так? Что ты имеешь в виду? Всё это? Не понимаю. Ты считаешь, не хочу понять? Ну, что ж, тогда, скажи прямо. Устала разрываться? Не понимаю. Это же jazz. Это же JAZZ!
Не JAZZ? Не может быть! Я не верю! Не верю. Не верю. (шёпотом) Не верю. Как же? … Почему слёзы накатываются на глаза? Ты спрашиваешь, больно ли мне? Нет, что ты. Просто музыка такая… Такая… Такая грустная. Такая трогательная. Это она плачет. Не я. Нет, не я. Я не умею плакать. Я всего лишь слушатель. Обычно моё сердце камень. Просто музыка…
Конечно родная, если тебе так лучше… Безусловно… Не называть тебя родной? Прости. Ты сожалеешь о том, что случилось? Не могу сказать того же. Конечно, я перестану. Да, всё уже хорошо. Ты протягиваешь мне руку? Ты разрешаешь мне в последний раз коснуться твоей ладони? Твой запах ещё долго будет со мной. Торопишься? Да, конечно. Конечно, торопишься. Моя тонкая веточка. Твой образ уходит по направлению от. Уплывает. Сливается с небом. Остаётся лишь ароматная мелодия, продолжающая кружить голову в переходах метрополитена. Я счастлив. Спасибо за жизнь...»
30.05.07. 00ч 38 мин.
Темников Т.А.
