...Из-за немного приоткрытой двери раздалось дружное ржание... Двое о чем-то громко заговорили... Замелькацкий успел посмотреть по сторонам – заведение в посольстве было невероятно грязным. Кругом валились какие-то обрывки бумаг. Урна была доверху забита мусором. Он ринулся в дверь – второй, тот что курил, едва отскочил – дверь задела его плечо. Первый махнул Замелькацкому – «пошли»! Втроем двинулись по коридору.
В кармане у него давно уже звонил телефон.
Его подвели к какой-то двери, открыли ее, подтолкнули внутрь... Человек остался за дверью...
Замелькацкий оказался в большой, ярко освещенной зале. Сквозь огромные окна – видно улицу. Было много народу.
Два этих обормота приняли его за человека, отлучившегося с дипломатического приема в поисках туалета?!..
Все люди разбились на кучки и, выпивая и закусывая, беседовали. Играла национальная музыка. Кругом полно темнокожих людей, они стояли среди русских, оживленно болтали, смеялись, хохотали... Лица были совсем не такие зверские, как у тех, которых видел только что Замелькацкий. Слышалась возбужденная русская и какая-то незнакомая речь... Всюду были расставлены столы с напитками и закусками, на середине зала темнокожий повар колдовал над огромным чаном, – из него вовсю шел пар.
Он подошел к столу с напитками... Руки его дрожали. Схватил ближайший стакан с какой-то мутноватой жидкостью, опрокинул его в глотку. Снял куртку, накинул на руку. Раскрыл мобильный телефон.
По телу стало разливаться блаженное тепло...
– Где ты? Что случилось?!..
– Все отменяется!..
– Что отменяется?!..
– Не надо меня спасать!.. Я себе кажусь Джеймсом Бондом!..
– Я ничего не понимаю... Что произошло?..
Замелькацкий смешался с толпой и приблизился к буфету. Несколько раз он кидал быстрые взгляды на дверь, через которую попал сюда, но она была закрыта. Ужасные образины, доставив его, исчезли!..
Он по-прежнему держал телефон у уха... Показал буфетчику на бутылку виски – впрочем, тот, был своим, русским, – можно было изъясняться и не жестами...
– Без всего... Да-да, просто, налейте в стакан!..
– Ты пьян?!..
– Да нет, что ты... Только начинаю пьянеть!.. Я на дипломатическом приеме... Да, понимаешь, эдакий Джеймс Бонд – из огня, да на бал. Послушай, я тебе все объясню... Вот сейчас я подхожу к столику на котором стоят... Послушай, я даже не могу тебе сказать, что здесь стоит, потому что не представляю, из чего сделаны эти блюда. А спросить я как-то не решаюсь... Но сначала надо выпить...
Он опрокинул в глотку свой стакан виски. Стало еще лучше... Недавние атаки воспринимались теперь как далекий, давно позабытый кошмар. А то, что там, за забором, где открытое окно в туалете – да было ли все это?!..
Он стремительно пьянел...
– Так вот, постараюсь описать тебе это... Это что-то такое желтое... То есть желтое сверху – какая-то такая поджаристая корочка. Сейчас я это попробую. Минуточку...
Он поставил пустой стакан на стол, взял из стопки чистую тарелку, зачерпнул ложкой необычного кушанья, положил себе.
– Да, ничего!.. Кажется, это баклажаны. Или кабачки... Или какой-то туземный овощ, сходный с ними. Но только слишком много чеснока... А вот это, по-моему, свинина... Да, точно, жареная свинина!.. Ничего-ничего!.. Теперь я хочу попробовать вот этих аппетитных котлеток...
– Ты так и будешь перечислять мне все, что там ешь?..
– Нет, еще я буду тебе перечислять, что я здесь пью!.. Еще виски!.. Да, не надо разбавлять... Просто налейте в стакан. Стакан и виски и все... И никакой содовой. Пью!.. Ты слышишь?..
– Послушай, где ты находишься?
– В посольстве!
– Каком?..
– Не знаю!..
Он вдруг испугался, что сказал слишком громко и посмотрел по сторонам. Никто по-прежнему не обращал на него никакого внимания.
– Я все тебе расскажу сегодня вечером... Ведь мы же идем сегодня в театр?.. Куда?.. Опять на премьеру?.. Мне хочется чего-нибудь музыкального. Мюзикл. Или на худой конец в оперу!.. Меня знаешь ли очень убаюкивает оперное пение – я бы мог прекрасно выспаться на твоем плече. Итак, в какой театр мы сегодня идем?.. Я хочу в театр!..
– Какой театр?!.. Ты знаешь сколько времени?.. Почему ты сказал мне, что влип?..
– Потому что у Джеймса Бонда иногда тоже случаются неприятности. Но он из них с честью выходит. Хорошо, не хочешь в театр, давай сходим сегодня в ночной клуб (он совершенно забыл, что у него почти нет денег).
– Пойдем, но только не сейчас. Сейчас я приготовилась смотреть фильм. Да, да, у папы тут свой кинозал... Позвони мне часа через два. Если конечно будешь еще в состоянии...
– Ладно, договорились... Через два часа жди моего звонка... Интересный фильм?..
– Не знаю. Но думаю, не такой интересный, как приключения Джеймса Бонда...
Она дала отбой.
Замелькацкий схлопнул телефон. Настроение у него было прекрасное. Но, пожалуй, надо было прекратить нагружаться и подумать, как выбраться отсюда. Он уже более-менее осмотрелся в зале и понял, что все гости попали в нее явно не через ту же дверь, что и он, – выход был в дальней стене и вел он совсем не к подъезду с деревцами в маленьких кадках...
Все же он не удержался и, выпив еще виски и плотно закусив, нетвердой покачивающейся походкой совершенно спокойно покинул посольство через еще один, достаточно помпезный подъезд, расположенный сбоку здания. Оттуда он прошел к тем самым воротам и мимо милиционера – на улицу.
Здесь уже царил глубокий мрак...
Его распирало от ощущения собственной лихости и удачливости!.. Торопясь, он пошагал к началу переулка. Уже оказавшись там, он сообразил, что так и не посмотрел, в каком же посольстве он был на фуршете, коктейле или черт его знает, как у них там это называется!..
Лишь при воспоминании об автомате Калашникова, который стоял в той комнатке, где резались в нарды эти двое, неприятный холодок пробегал у него по спине, заставляя мало-помалу трезветь...
27
Он успел добраться до дому, прежде чем обнаружил, что в кармане нет ни бумажника, ни лежавшего вместе с ним паспорта...
Где он их выронил?..
Все же хмель никак не выветривался у него из головы, – Замелькацкий по-прежнему оставался пьяным. Уже прошло два часа и он принялся звонить ей с мобильного... Визитная карточка Ариеллы потеряна вместе с бумажником. К счастью, номер мобильника остался в памяти его телефона. Состояние было ужасным: зачем он звонит ей?!.. Как они пойдут в клуб, если нет денег?! Даже занять ночью не у кого!.. Мелькнула, правда, мысль, пойти к писателю, но, слава богу, от этого удержался.
За окном была темнота, чернота, парк... И вдалеке оживленная улица с мечтами и ресторанами... «Нарядные мужчины и женщины толкают двери, за которыми их ждет радость, смех, общение...»
Мобильный у Ариеллы не работал. Городской номер с карточки он никуда не переписал... Замелькацкий принес с кухни стакан и штопор, достал бутылку итальянского вина, которую хранил в комнате в старом шкафу. С большим трудом откупорил ее, налил немного вина в стакан... Вино показалось кислым, неприятным на вкус, хотя он был уверен – вино отменное. Просто пить его сейчас не хотелось. Но было невыносимо наедине с вертевшимися в голове мыслями. Хотелось опьянеть еще больше, а он в последние два часа только трезвел... Уж лучше бы сейчас махнуть неразбавленного виски – быстро и эффективно!.. Он опять позвонил Ариелле – тот же результат, выпил вино, улегся в одежде на диван.
Если он выронил паспорт во дворе посольства... Пошли они все к черту!.. Упорно каждые пять минут набирал Ариелле и не заметил, как уснул...
Открыл глаза. Бабка трясла его за руку... На столе стояла бутылка, стакан. В брюках, рубашке и галстуке Замелькацкий лежал на диване.
Тут же вспомнил вчерашнее.
– Сможешь подойти к телефону?..
– Кто?..
– Не знаю. Какой-то дядечка.
Он поднялся, вышел в коридор, взял трубку.
– Здравствуйте...
Голос был незнаком.
– Спуститесь во двор и подойдите к черному автомобилю.
– Зачем? – он напрягся. Неприятно засосало под ложечкой.
– А вы не догадываетесь?..
– Нет, абсолютно... – он начал оборонятся, судорожно соображая, как же именно выглядит эта беда, которая стучится к нему в ворота. «Беда!.. Отворяй ворота...»
– Выходите... Это по поводу вчерашнего!..
– Хорошо... Сейчас спущусь, – Замелькацкий проглотил слюну.
Он накинул пиджак, куртку, сунул ноги в блестящие лаковые туфли... Были у него такие. Когда-то носил и гордился. Все в прошлом!
Большой черный джип стоял несколько поодаль от его подъезда, но других здесь не было, в кабине сидел человек...
Когда он уже подходил к джипу, стекло со стороны водителя опустилось, высунувшаяся рука держала его паспорт и бумажник:
– Ну что, теперь догадались?..
Он взял паспорт, бумажник и вытаращился на иронически улыбавшегося водителя.
– Скажите спасибо Ариелле Михайловой...
– Я... Но... Ничего не понимаю!
– Я – водитель, сейчас ее вожу. Утром ей позвонила уборщица из фирмы... Говорит, туалет убирала, смотрит бумажник, паспорт... Спросила, не знаете такого?.. В бумажнике – визитка Ариеллы Михайловой... Ариелла меня сразу туда и отправила. Говорит, поезжай, утешь его, а то он загулял, посеял документы и так расстроился, что даже папу моего просил подключить. Выплатил вознаграждение и сразу к вам... Нет, мне ничего отдавать не надо. Это уж вы с Ариеллой... Видите, и без папы разобрались... Ладно, до свидания!..
