Зима
Приди! Чтоб снова снег слепил,чтобы желтела на опушке,как александровский ампир,твоя дубленочка с опушкой.
Отчего…
Отчего в наклонившихся ивах –ведь не только же от воды, –как в волшебных диапозитивах,света плавающие следы?
Отчего дожидаюсь, поверя –ведь не только же до звезды,посвящаемый в эти деревья,в это нищее чудо воды?
И за что надо мной, богохульником, –ведь не только же от любви, –благовещеньем дышат, багульникомзолотые наклоны твои?
Баллада о ремонтируемых часах
Как архангельша временна стенных часах над рынкомбаба вывела: «Ремонт»,снявши стрелки для починки.
Верьте тете Моте –Время на ремонте.
Время на ремонте.Медлят сбросить кроныпросеки лимонныев сладостной дремоте.
Фильмы поджеймсбондили.В твисте и нервозностиженщины – вне возраста.Время на ремонте.
Снова клеши в моде.Новости тиражные –как позавчерашние.Так же тягомотны.
В Кимрах именины.Модницы в чулках,в самых смелых «мини» –только в челочках.
Мама на «Раймонде».Время на ремонте.
Реставрационщикпотрошит Да Винчи.«Лермонтов» в ремонте,Что-то там довинчивают.
Я полагаю, что пара вертолетовзначительно изменила бы ходАустерлицкого сражения.Полагаю также, что наступил моментпроизвести девальвацию минуты.Одна старая мин. равняется 1,4 новой.Тогда соответственноколичество часов в суткахувеличится,возрастет производительность труда,а оставшееся времямы сможем петь.
Время остановилось.Время 00 – как надпись на дверях.Прекрасное мгновенье, не слишком ли ты подзатянулось?
Которые все едят и едят,вся жизнь которых – как затянувшийся обеденный перерыв,которые едят в счет 1980 года,вам говорю я: «Вы временны».Конторские и конвейерные,чья жизнь изнурительный производственный ритм,вам говорю я: «Временно это».«До-до-до-до-до-до-до-до» – он уже продолбил клавишу,так что клавиша стала похожа на домино «пусто – один» – «до-до-до…»Прекрасное мгновенье, не слишком ли ты подзатянулось?
Помогите Времясдвинуть с мертвой точки.Гайки, Канты, лемехи,все – второисточники.
Не на семи рубинахциферблат Истории –на живых, любимых,ломкие которые.Может, рядом, около,у подружки ветренойчто-то больно екнуло,а на ней все вертится.Обнажайте заживоу себя предсердие,дайте пересаживать.В этом и бессмертие.Ты прощай, мой щебет,сжавшийся заложник,неизвестность щемит –вдруг и ты заглохнешь?Неизвестность вечная –вдруг не разожмется?Если человечное –значит, приживется.
И колеса мощныевремя навернет.Временных ремонтниковвышвырнет в ремонт!
Вечер в «Обществе слепых»
Милые мои слепые,слепые поводыри,меня по своей Россииневидимой повели.
Зеленая, голубая,розовая на вид,она, их остерегая,плачет, скрипит, кричит!
Прозрейте, товарищ зрячий,у озера в стоке вод.Вы слышите – оно плачет?а вы говорите – цветет!
Чернеют очки слепые,отрезанный мир зовут,как ветки живьем спилили,окрасив следы в мазут.
Вы скажете – «цвет ореховый»,они скажут – «гул ореха».Вы говорите – «зеркало»,они говорят – «эхо».
Им кажется Паганиникрасивейшим из красавцев,Сильвана же Помпанини –сиплою каракатицей,им пудреница окажетсяэмалевой панагией.
Вцепились они в музыкальность,выставив вверх клюки,как мы на коньках крючкамицеплялись за грузовики.
Пытаться читать стихив «Обществе слепых» –пытаться скрывать грехив обществе у святых.
Плевать им на куртку кожаную,на показуху рук –они не прощают кожеюлживый и наглый звук.
И дело не в рифмах бедных –(они хорошо трещат),но пахнут, чем вы обедали,а надо петь натощак.
В вашем слепом обществе,всевидящем, как Вишну,вскричу, добредя ощупью:«Вижу!» –
зеленое зеленое зеленоезаплакало заплакало заплакалозеркало зеркало зеркалоэхо эхо эхо
В непогоду
В дождь, как из Ветхого завета,мы с удивительным детинойплечом толкали из кюветазабуксовавшую машину.В нем русское благообразьешло к византийской ипостаси.В лицо машина била грязьюза то, что он ее вытаскивал.Из-под подфарника пунцовогобрандспойтово хлестала жижа.Ну и колеса пробуксовывали,казалось, что не хватит жизни.Всего не помню, был незряч яот этой грязи молодецкой.Хозяин дома близлежащегонам чинно вынес полотенца.Потом он отмывался, терся,отшучивался, балагуря.И неумелая шофершабыла лиха и белокура.Нас высадили у заставы.Где он, нечаянный спаситель?Я влево уходил, он вправо.И больше я его не видел.
Мелодия Кирилла и Мефодия
Есть лирика великая –кириллица!
Как крик у Шостаковича – «три лилии!» –белеет «Ш» в клавиатуре Гилельса –кириллица!
И фырчет «Ф», похожее на филина.
Забьет крылами «У» горизонтальное –и утки унесутся за Онтарио.
В латынь – латунь органная откликнулась,а хоровые клиросы –в кириллицу!
«Б» в даль из-под ладони загляделася –как богоматерь, ждущая младенца.
Говорит мама
Когда ты была во мне точкой,отец твой тогда настаивал,мы думали о тебе, дочка, –оставить или не оставить?
Рассыпчатые твои косы,ясную твою памятьи сегодняшние твои вопросы:«оставить или не оставить?»
Летающий мужик
В. Л. Бедуле
I Встречая стадо в давешние леты,мне объясняла бабушка приметы:«Раз в стаде первой белая корова,то завтра будет чудная погода».
II Коровы, пятясь, как аэротрапы,пасутся, сунув головы в луга.И подымались плачущие травыпо их прощальным шеям в облака.
И если лидер – светлая корова,то, значит, будет летная погода!
Коровьи отношенья с небесамиеще не удавалось прояснить.Они, пожалуй, не летают сами,но понимают небо просинить.
Раз впереди красивая корова,то утро будет синим, как Аврора.
III На фермах блещут полиэтилены,навоз вниз эскалатором плыветторжественно, как в метрополитене.Из мрака к свету. И наоборот.
Как зубры ненавидят мотоциклы!Копытные эпохи ледниковнесутся за трещоткой малосильной.Бедуля ненавидит дураков.
Ведь если лидер – темная корова,то, значит, будет темная погода.
IV Ему при Иоанне шапку сдуло,но не поклон, не хулиганский шик –Владимира Леонтьича Бедулюя бы назвал «Летающий мужик».
Летит мужик –на собственной конструкции,летит мужик – по Млечному Пути,лети, мужик! Держись за землю, трусы.Пусть снимут стружку. Легче ведь. Лети!
А если первой скучная корова,то, значит, будет скучная погода.
V Он стенгазеты снял как дребедень.Воздвиг радиостанцию пастушью,чтоб плыли сообщения воздушныев дистанции 12 деревень.
Над Беловежьем звезды колоколили.И нету рифмы на ответный тост.Но попросил он прочитать такое!..А я-то думал, что Бедуля прост.
VI «Нет правды на земле. Но правды нет и выше».Бедуля ищет правду под землей.Глубоко пашет и, припавши, слышит,как тяжко ей приходится, родной!Его и славословили, и крыли.Но поискам – не до шумих.Бедуля дует на подземных крыльях!Я говорю: «Летающий мужик».
Все марты поменялись на июли.Коровы, что ли, балуют, Бедуля?
VII Коровы программируют погоды.Их перпендикулярные соскиторчат,на руль Колумбовый похожи.Им тоже снятся Млечные Пути.
Когда взгрустнут мои аэродромы,пришли, Бедуля, белую корову!
Аисты
