А потом снова темнота, но она не таит в себе угрозы, ее пронизвают огоньки фонарей, мы с Ларико идем по ночному Бургу и над чем-то громко хохочем, пугая запоздалых прохожих...
На какой-то свосем уж короткий миг всплывает моя старая мастерская - там, в Бурге, а потом картина снова меняется.
Я в лесу, но в лесу искореженном и опасном, словно он опален каким-то чудовищным раскаленным ветром, а оттуда, из темноты, из-за переплетения ветвей, на меня движется что-то большое, взревывающее, и я судорожно сжимаю в руках автомат, хотя и знаю, что он разряжен...
А потом наваждение уходит, лес становится другим, вполне земным ельником. Я лежу в редкой и белесоватой мокрой траве, чуть отставив правую руку с автоматом. на сей раз он заряжен, это уж я точно знаю. А пока надо вжиматься в траву и хвою и вглядываться вперед, а впереди - невысокая, метров пять, железнодорожная насыпь. Заметив шевеление, поднимаю автомат, вжимая приклад в плечо, но на гребне насыпи - Дэн. Он отмахивает рукой - все в порядке, можно идти...
Но оказываюсь я почему-то в тернировочном зале, вокруг меня - около двух десятков парней где-то моего возраста, упражняемся в рукопашном бою, мой спарринг-партнер отрабатывает удары ногами, я ставлю блоки. Странно, этого типа я никогда раньше не видел... Высокий, светловолосый, худощавый. Не помню я его, хоть тресни...
И в этот момент я пропускаю удар, но оказываюсь почему-то в аудитории, столы расставлены полукругом, а в середине - наставник, седой, с костистой волчьей физиономией. направляя на каждого поочередно остро отточенный карандаш, он вещает: "Запомните, вы не боевики, а интеллектуалы. И основная ваша задача - не бегать и стрелять, глотая шифровки, не махать руками и ногами, а смотреть и анализировать. Использовать заложенные в вас способности..."
И снова смена декораций, мой дворик в Бурге, и мне шестнадцать, мы с ребятами пьем пиво и травим анекдоты...
И все заканчивается, экран гаснет. открываю глаза, снова возвращаясь в реальность. У Амраты вид усталый, но она явно довольна своим представлением. Старуха отвязывает слабоумную от столба, вливает ей в рот какое-то питье и уводит за перегородку.
Я провел рукой по лбу. Взмок, однако... И тут перехватил взгляд Амраты - удивленный, почти восхищенный:
- Да, чародей, оказывается вам, Пришлым, тоже есть, что вспомнить. Не думала.
Я чисто механическим движением выволок из кармана сигарету, покрутил в пальцах и спрятал обратно:
- Есть-то есть, только тут почти половина ко мне не относится. Не было со мной такого.
Она уже откровенно ухмылялась:
- Все что ты увидел, ты увидел сам, я тебе ничего не показывала. Тебе, конечно, виднее...
Насмешка в ее голосе мне очень не понравилась, но, пожалуй, она-то и убедила меня в правдивости увиденного. Я все-таки закурил, некоторое время посидел молча. Амрата наблюдала за мной чуть ли не с жалостью - вот уж чего от нее не ожидал... Наконец она снова усмехнулась мрачновато:
- Я же предупреждала, что может получиться. Я уж догадалась, что ты какие-то вещи сам от себя скрываешь. И все-таки, хочешь-не хочешь, это твое прошлое, а не чье-нибудь.
- Да, то я-то ничего такого не помню!
- Раз видел, значит, помнишь.
- Откуда ж все это взялось?
Она пожала плечами, откровенно наслаждаясь моим замешательством:
- Тебе лучше знать. Зеркало четких ответов не дает. Ты сам хотел в него заглянуть, а если понять не можешь - твое дело.
- Значит, обо мне ты через него узнала - что я Пришлый и так далее?
- Догадлив, - чуть насмешливо одобрила она. - Видела кое-что, остальное сама додумала.
Я тяжело поднялся:
- Ладно, мне тут тоже кое-что додумать надо, так что сегодня у нас с тобой занятий не будет, - и пошел из хижины.
- Заодно и довспомни, - посоветовала мне в спину Амрата.
Я плелся, не разбирая дороги, через все стойбище, пока не оказался на своей любимой скале над гаванью. Краем глаза я видел, что моя прислужница-надзирательница топает следом, но это как раз меня меньше всего волновало. Добравшись, я уселся на камень подальше от края - не могу долго на море смотреть, сразу что-то вроде морской болезни начинается... Ветер с севера стал порывистым и холодным, брызги долетали даже на такую высоту. Плевать, зато никакая зараза не помешает спокойненько подумать, а подумать мне ой-ой как есть о чем.
Прежде всего надо бы разобраться, правда или не правда то, что я видел в этом проклятущем зеркале. Теоретически это все вполне может оказаться ловушкой, но какой? С другой стороны, откуда Амрате знать об автоматах и железнодорожных насыпях? А я, насколько выяснилось, помню, как заряженный автомат по весу от разряженного отличается. Далее, слишком все это напоминает кинохронику, и монтаж очень четкий, словно то, что у меня в памяти хранится, спроецировано на экран. Одни воспоминания бесспорно мои, а другие... Другие точно такие же четкие. Так получается, это действительно было, и я с автоматом в лапах прорывался куда-то по лесам в компании Дэна? И сидел там, в аудитории? Бред какой-то. И вообще, раз я не помню, значит ничего не было.
В этом, конечно, я себя могу сколько угодно убеждать, но тогда вопрос - откуда у меня подобные воспоминания? Может, мне их внушили? Интересно, кто? Не Амрата, это уж точно, а больше я никого не чувствовал. Сила, с которой я контачил, ни к чему человеческому вообще отношения не имеет, а спарринги, автоматы и прочая фигня - это все вполне человеческое. Даже слишком, я бы сказал. Тогда, рассуждая логически, все это было на самом деле, и я обучался смотреть и анализировать, а так же драться и стрелять? Но почему тогда я об этом настолько прочно забыл? На вопросе вопрос...
А вообще, если сопоставить некоторые факты и фактики, связанные со мной, получаются весьма забавные вещи. Например, то, как быстро я научился владеть Силой - меня это еще тогда насторожило. И мечом я, помнится, очень быстро владеть навострился. А с другой стороны, всякие нюансы, связанные с обучением Чародеев, в частности, с той пакостью, которой меня Учитель пичкал, лежат за гранью моего разумения, а что до меча - уроки сценбоя могли свою роль сыграть. Амнезия? Что-то непохоже... Значит, ничего этого не было? А воспоминания откуда? Порочный круг.
Так, по-моему, я просто не с того конца подхожу. Чтобы избежать блужданий по кругу и строительства стройных гипотез, надо просто вспомнить все, что было со мной в жизни, причем по порядку, и убедиться, что беготне по лесам там нет места.
Итак, детство. Ничего особенного, да я, честно говоря, и помню-то о нем мало что. Отметим: было.
Далее, само собой, следует отрочество. Школьные годы чудесные, двойки, казарменный дух родной школы. Драки до первой крови, происходившие на заброшенном корте за школой, сортир, исписанный всем, чем только можно - от немудрящего словечка из трех букв до витиеватых стишков. Кассетные магнитофоны с солдатским ремнем вместо ручки - чтобы на шее носить. Анекдоты о бровастом вожде мирового пролетариата, рассказанные тайком. Занятия в подпольной секции каратэ. Вкус первой сигареты, запретный алкоголь, первая женщина... Звали ее, помнится, Аней, была она лет этак на пять меня постарше, и особой разборчивостью в связях не отличалась. Бог ты мой, какая трагедия была, когда я об этом узнал! Мы с Вовчиком из параллельного тогда упились, как солдаты, и весь вечер поносили слабый пол... Но я-то собрался не умиляться, а вспоминать.
Далее - обычная жизнь "свободного художника - мы с ребятами впятером снимали на какие-то шиши полуподвал, и все как один считали себя непризнанными гениями, пахали, как звери, пили без удержу. Сплошной туман, из которого выплывает то вечно похмельный или обшаренный Доктор Хэш, не расстающийся с гитарой, то пьяный в матинушку Костя Черныш, жалующийся на то, что его своя же труппа жрет... Кто-то сделал концерт, кто-то спился, такой-то устроил персональную выставку... Как же нас это тогда волновало - подумать страшно! А сейчас кажется до жути мелким, а главное - далеким.
Стоп, Майк. Несходнячок, неувязочка. Школу я окончил, когда мне было семнадцать, это я точно помню. А потом что - сразу оказался в полуподвале?! Быть того не может. Что ж я по этому поводу помню? Моя эпопея, одиссея и вообще кочевая жизнь началась с того момента, когда я снова повстречался с Чернышом, и собирались мы с ним делать "Чайку", не более, не менее. И тогда мне шел двадцать второй год...
А вот это уже, как хотите, совсем не смешно получается. Это что ж выходит - я с семнадцати по двадцать один год вообще ничего не помню? Какие-то воспоминания об этом периоде есть, но уж больно они расплывчатые, как плохая черно-белая фотография. А приглядеться как следует - так их, собственно, и нет. Вот это несходнячок... В семнадцать - обычный парень, ничего особенного мне нужно не было, интересовался я главным образом женщинами. А в двадцать один - заматерелый художник, не гений, конечно, но трудяга, да еще при этом битый-перебитый мужик, прочно стоящий на ногах и с крепкими кулаками. А что, спрашивается, я делал в те четыре года, которых в моей биографии не достает? Честное слово, прямо как с тем крокодилом, у которого от хвоста до головы восемь метров, а от головы до хвоста пять. Куда, спрашивается, остальные подевались? Причем ответ из анекдота действительности не соответствует. Впору и в самом деле предположить, что я в эти самые четыре года скакал по лесам с автоматом в сопровождении Дэна...
